Осень мне лижет глаза, словно кошка сметану.
Трется у ног осторожной оранжевой бестией.
Смотрит влюбленно глазами с оттенками желтого.
Но, если что... 
если вдруг... - тут же кинется к первому,
кто ей помашет у носа пакетиком вискаса.

Если умру - меня некому будет раскручивать.
Нет для меня ни Петровича, ни Егорыча.
Строчки стихов разлетятся осенними листьями.
На литпортале одна лишь знакомая барышня
грустью помянет секунду-другую, а прочие
фыркнут ехидно сквозь зубы: "И этот - скопытился...
Ну и вали! И пора... Все там будем когда-нибудь..."

Но лишь представив себя невзначай в белых тапочках -
вдруг встрепенулся - как лось под прицелом охотника.
Быстро манатки собрал и направился к фитнесу,
где два часа я в хамаме и сауне парился,
двадцать кругов по дорожкам руками размахивал,
только бы дурь из себя окончательно вышибить,
что мне навеяла осени грусть листопадная.