Тебе, покорному ветрам,
я завещаю свои строки,
тебе, трещащему по швам,
дарю свои потоки.
 
Я знаю, будет много страшных дней,
стихов написано не будет даже на заборе,
цветущих лет моих замолкнет соловей,
в стихах моих одно сплошное горе.
 
Умрет  последний лепесток сирени,
весна прижмет меня к своей груди,
забьются в зелень все метели
и шелестение воды.
 
Мои труды - тебе,тому, кто через сотню лет
читает по моим словам то время,
в котором я жила, я поместилась в двадцать первый век,
не выбирая, но и не жалея