Настало ЭТО САМОЕ. Опять.
То дождь, то в дрожь, грязища до коленей.
Но ангел, чтобы формы не терять,
летает через лужи - вслед за всеми -
и поминает дэвовскую мать,
от корня зол до свежих ответвлений.

Как нефиг нафиг ноги поломать,
запачкать крылья - хоть ты трижды гений...

Но все ж оно полезно, без сомнений:
актив пассива свежим дополнять,
менять колер в палитре настроений,
на остановке, в сизой тучи сени,
с остервененьем рифмы подбирать,
гадая - прям сейчас зальет тетрадь,
иль для острастки ухнет в отдаленье.

Пора грустить и камни собирать.
В кромешный свет метать, скуля от лени.

Глубины философские искать
в гнилой листве и гнусном моросенье
до декабря - отчаявшись понять
унылых дней, ночей беззвездных сласть,
что так ценили Пушкин и Есенин.