Вот сидишь себе в студии, дышишь на микрофон периодически, рыскаешь по интернету в поисках интересных, а порой и жареных фактиков, попиваешь кофе и расслабляешься. Это ли не работа для парня двадцати трёх лет от роду? Диджей - звучит гордо. А также сипит гордо, бастует так же, да и ещё много чего. Но хватит философствовать... Бросаю взгляд на круглые часы, зависшие на стене напротив пульта с массой верньеров, тумблеров и ползунков. До выхода в эфир остались секунды. Взгляд в монитор, микрофон на "удочке" тяну к себе, щелчок мышкой, пошла запись.
-Доброго утра всем нам, дорогие радиослушатели! На часах девять часов тридцать четыре минуты. Если вы посмотрите в окно, то убедитесь, что шаманы из гидрометцентра снова запускали генератор случайного прогноза погоды. Вопреки обещаниям солнечного дня, мы с вами видим бодрящий дождик... А в Великобритании продолжается бунт, бессмысленный и беспощадный...
Отболтав положенные пять минут, слушаю, как компьютер отправляет эхо моей трепотни в эфир.
-Для вас поёт Вячеслав Бутусов и группа "Наутилус". Композиция "Крылья". Специально для тебя...
Последние слова затухают. И звучат первые звуки старой песни. Мы, конечно, не ретро-станция, но босс любит классику русского рока. Так что иногда мы позволяем себе наплевать на коньюктуру и доставить радость думающим людям, а не только молодняку, накачанному "Ягой". Я, как существо начитанное, хоть и молодое, не могу понять, что находят в этих энергетиках? Лично мне собственных дурных мозгов хватает, чтобы не спать по ночам перед окном в Интернет, а днём реализовывать собственные дурные наклонности.
И закрывает дверь, возвращая меня в одиночество с тысячами людей по ту сторону микрофона. Странный тип наш редактор отдела новостей. Самый обыкновенный русак, но почему-то регулярно всплывает в мыслях. Метр восемьдесят рост, сложение не спортивное, но и не противное (ему, если я правильно помню, уже за тридцать), тёмно-русые волосы, серо-зелёные глаза... И мыслями постоянно где-то не здесь. Правда же, стандартный тип? А вот глянет своими искрами в глубине глаз, улыбнётся немного криво, и понимаешь, что уютно же, блин, там, где он. Хоть ты тресни.
Стоп, надо сделать кофе! Выползаю из-за стола, с подозрением беру в правую руку кружку. Убедившись, что мух-камикадзе там нет, выхожу из студии в холл-приёмную. Маринка, главспец по бумажкам, не обращает на меня внимания - видать работы подвалило. И точно, висит над клавиатурой хищником с растопыренными когтями из акрила. И строчит чего-то. Вот и столик у "водопоя". Две ложки растворимой коричневой пыли, столько же сахара, сливок, заливаем всё это кипяточком. Опа! Готова отрада часов моих суровых. Теперь можно пойти на крыльцо нашего одноэтажного офиса и покурить в прихлёбку с кофе. Что я и делаю. Знатно накрапывает с серого неба над городом. Напротив радийного здания к пенсионному фонду, который через дорогу, жмутся мокрые иномарки, словно поросята к свиноматке. Я хихикаю над своей аналогией. За спиной хлопает входная дверь. Павел присоединяется к моей компании. Молча встаёт рядом, закуривает, резко, до хруста, дёргает шеей и говорит:
-Как ты отнесёшься к тому, чтобы выбраться в лес?
-В смысле? - не понимаю я вопроса.
-Палатка, костёр, настоечка, куриная пародия на барбекю, - он мечтательно прикрывает глаза, - Лепота.
-Э-э-э-э, - тяну я, - Палатка означает ночёвку?
-Разумеется, - на его лице появляется выражение английской ехидны, спокойной и доставучей, - Иначе нет смысла идти в лес. Только представь себе... Поздний вечер, костёр, кто-то бренькает на гитаре, кто-то обжимается в кустах, кто-то блюёт за палаткой. И мы, смотрим на небо... А там мириады звёзд. И каждая звёздочка - потенциальное желание.
-Да вы, батенька, романтик, - я улыбаюсь, - И вот вопрос. На звёзды должны смотреть именно "мы"? Или это фигура речи?
-А зачем иначе в лес-то идти? - повторяется Павел и переводит взгляд из никуда на моё лицо, - Самое святое дело - затащить в лес молодого парнишку, совратить его там, а утром благородно жениться... Программа минимум.
Почему-то я понимаю, что он совсем не шутит. Взгляд редактора новостей на мгновение сверкает всё теми же тёплыми искрами. И тут он начинает улыбаться:
-Как тебе сценарий пикника? Ты подумай-подумай, Пётр Батькович.
Павел бросает тлеющий окурок сигареты в грязную урну, уже на четверть полную воды, и под шипение скрывается за дверью. А я продолжаю стоять в лёгком афиге. Странно это всё. Иногда Павел такие коленца выкидывает, что хоть стой, хоть падай. Вспоминаю, что должен позвонить. Действительно, что-то я совсем оскотинился. Васька же там изводится совсем... Васька, Васька, Василиса, девушка-краса.