В который год, в который раз
( О...- ты ль экстаз?! ), из общих фраз,
хоть что-нибудь изобразит
( Любимый столь..., но паразит! ),
и выдаст, в праздничном бреду,
словес простецких череду...
и те - по форме, как памфлет,
где статус твой - судьбы сюжет,
а, чрез заботы, быт - в почёт
( Ужель чтоб жизнь умчалась влёт? )...
а с ней...- и дух - как Метеор...,
и..., от раздумий, сникнул взор...,
ведь радость редкая - пробел,
а то - России всей - удел...,
где ты, как Мастер: то - монтёр
( Ну...,- верхолаз..., бишь волонтёр! ),
а то ( Коль надо! ...- нет других... ) -
и за шахтёров ( Факт, двоих!!! )...,
короче, голову сломя,
жизнь ( Из огня да в полымя! )
зовёт - воительницей быть,
а слабость женскую забыть...,
и, будто подтверждая "Стать",
о ней, вообще, не вспоминать,
чтоб, признаков нежданных, плач,
не воскресал бы, как Палач...,
а уж тем паче, чрез Закон,
кой "демократов" вверг бы в стон!
Но в Праздник сей, букетов цвет,
хотя бы, Датой, даст ответ,
чрез дань её..., а к оной тост:
Восьмое Марта - не погост!