Почти как прежде
                           шуршат берёзы, 
                           летят, стрекозы...
                           звенят стрижи...

                           Улыбкой сохнут -
                           ночные слёзы...
                           Иду тверёзый, 
                           истец, и  плут...

                           Пределы  чую...
                           Что шепчет море,
                           и звёздный ветер -
                           душой  ловлю...

                           Во грех, не свято -
                           приходят завтра...
                           Неужто правда?..
                           Мне - пятьдесят!..