Ты остаёшься один снова, но всё же не жалуясь 
трудно услышать в ответ что-то помимо "прости, 
это всего лишь судьба..." Сцена до ужаса жалкая, 
ты ли не помнил её, взяв безысходность за стиль? 
Это такая игра - лучше страдается выросшим, 
пишется, плачется, но только без веры в ответ, 
разве что где-то во сне. Нас прочитают и выпишут, 
выпишут, вырвут листком, но не прикрепят на дверь. 
Ты остаёшься один. Кто ж будет сыт пережитками 
прошлых своих недо-драм, пыльных историй и бед? 
Нас, верно, спишут на бред, нас посчитают ошибкою - 
тех, кто учился хранить, что-то от счастья в себе 
или хотя бы от слов искренних, мило доверчивых... 
Кадрами, красками нас мчит за собой карусель. 
Пленками старых кассет мы распластались по вечности, 
спутались, смялись ли...Нам не потеряться совсем.