Какая ночка бесфонарная!
А в луже блики ножевые...
И льются улицы минорные,
бесформенные, но - живые.

Кочует ветер подворотнями,
размокла яма-недотрога,
и огоньками поворотными
освещена моя дорога.

Она проложена неправильно.
По закоулкам непролазным.
Но там, куда она направлена,
мне сеть расстелена соблазном:

мне там сушить за рюмкой красного
ступни босые у камина
и притяжению прекрасного
противиться неутомимо.