Прости мне, что я еще жив.
Что мое тихое сумасшествие
По поводу твоего голоса
Все еще длится и длится.
Заочно смел и ревнив
Придумываю последствия
И несгибаемость волоса
Доказываю на каждой странице.
Тексты, они как листья.
Желтеют и улетают. 
В поисках хлорофилла
Или от избытка тепла.
Замедленный звук выстрела
Акустически умирает
И чужая не станет милой
Даже с помощью ремесла.
Снег в это лето не тает.
Наверное, приучен к солнцу.
Или июньские крыши 
Особенно холодны.
Но если поставить с чаем
Чашку, темнеют кольца
И озябшие химеры в нишах
Просят хоть недельку весны.
Время бежит сквозь пальцы
И уносится к учету и описи.
Окажется родник без влаги,
В легкую унесет и меня.
А пока что исполняет вальсы
И вздрагивает во внутреннем хосписе
Что-то из мятой бумаги
И сдавленного огня.