Не нужен им стих мой хвалебный,
ты всех, поименно, их знаешь.
Стихи, как напиток целебный,
душой замирая, читаешь.

В серебряный век погружаясь,
стихи золотые читая, 
их пьёшь, как напиток целебный,
усталой душей отдыхая.

Когда их читает Мордвинов
они возвышают и ранят.
Нет чувств в тех стихах половинных,
там жизнь или смерть, - всё на грани.

А в си тебя то превозносят,
то "КОМОМ" в грязи изваляют.
И в диком, словесном поносе,
все лают, и лают, илают...