Лето. Вспоминается "Вино...", эти самые одуванчики, детство, друзья. Сейчас самый разгар лета, его середина, - июль. А завтра пятница тринадцатое! Вот думаю, что бы такого завтра сделать. Может, ужастик какой посмотреть? Например, "Пилу"?
Недавно умер Рэй Брэдбери, дядюшка Рэй, любимый дядюшка. Дядюшка такой сказочник! Что-то у него наивное, детское, а что-то серьезное, взрослое. Не стоит о нём. Извини, если расстроила этой новостью, собственно, это и не новость давно. Он умер в начале лета.
Здорово, да? Я родилась в конце лета. И умереть хочу летом, только как дядюшка Рэй. Не стоит о посторонних, да?
Зачем это я пишу тебе, зачем?
А ещё я недавно выяснила, что моя слабость, моя наибольшая слабость - мерзость. Не буду ничего объяснять. Понимай, как хочешь, а лучше просто знай, что моя слабость - мерзость. Объяснений не будет, потому как не могу говорить об этом.
Мои письма тебе становятся всё скучнее, да? Несу тут чушь, причем нудную чушь. Зачем я тебе пишу? Это моё последнее письмо. Мы больше не увидимся. Кажется, я об этом уже говорила, но всё равно тебе писала. Не важно. Больше я тебе писать не буду. Почему я в этом так уверена? Потому, что мне надоело. Не хочу вспоминать тебя, хочу забыть тебя.
Так что я тебе больше не буду писать, не-а. Не жди. Может быть, мы встретимся ещё в жизни, но мой курсив больше не увидишь. Я буду тебя вспоминать, как воспоминания о детстве, - с тоской, с желанием повторить это ещё раз.
Я ещё столько тебе всего не рассказала! И не буду. Ты мне не пишешь, и даже, думаю, не вспоминаешь обо мне. И не надо. Я начну жить самостоятельно.
Я хочу забыть тебя, очень. Но не смогу, только если кирпич мне не упадет на голову. Хочу-хочу-хочу забыть, ведь ты тоже моя слабость. Прощай, я ненавижу тебя.
Н Е Н А В И Ж У. Ты эти письма больше не прочтешь. Я их писала, надеялась как-нибудь, когда мы с тобой состаримся, отправить их тебе и потом вместе посмеяться. Глупо, очень-очень глупо. Ах, как я тебя ненавижу. Всё бессмысленно и бесполезно. Я думала, когда ты подошел ко мне, что ты - моя жизнь. Ты тот, кто открыл мне глаза.
Я ошибалась. Ты тот, кто открыл мне глаза не на жизнь, а на смерть. Ты с самого начала показал мне не тепло, а то, что мир несправедлив. И совсем недавно, ты понял, да?, понял, когда именно? - я поняла, что жизнь прекрасна. Ты мне мешал, застилал глаза. И в тот момент я поняла. Мне помогла музыка, мне помогли слова и кофе, и люди, и деревья, и сама земля, и воздух. Я поняла, как дышать, как Дуглас понял, что он живет.
Как бы я хотела, чтобы все люди на свете знали, что они живут. Они забывают об этом.
Ты подлый. Ты... у меня нет слов. Я тебя ненавижу!!!
Пусть земля тебе будет пухом.
Я еще не закончила! (а хотелось бы). Было бы идеально закончить письмо (последнее письмо!) на этих словах. Однако я не закончила, я не бросаю свои дела на пол пути, как некоторые!!!
Что с тобой случилось - меня не волнует. Совсем. Мне немножко интересно, что с тобой сейчас, где ты? Тебя, как и многих, положат в гроб и закопают. А потом? Переродишься ли ты, попадёшь в рай или ад? Впрочем, мне и это не интересно.
По случаю этого письма, заглянула в интернет и почитала эпитафии. Никогда ими не интересовалась. Они такие ванильные, даже в компьютерной игре надгробные надписи лучше, там - слова классиков, философов, а в интернете всякая ваниль, типа "Помним. Любим. Скорбим".
________________________________
Хочешь эпитафию от своей Лу?
"Счастье смертных - в собственных руках.
Все люди - властелины над собою"
(c) Данте Алигьери.
Тебе очень подходит. Ну что же теперь, а? Я рада, что ты так рано погиб. Не ведал старости. Но всё же прощай.
Я счастлива, я научилась жить, и меня ещё многое ждет впереди.