На изнанке выбритых городов
спят бомжи и гопников бродят стаи,
гаражи рядами щербатых ртов
во дворах щербатый асфальт кусают.

Снова ночь. Под звёздный холодный смех
фонари взошли и глаза раскрыли,
и, тревожа парков зелёный мех,
городские сны расправляют крылья.

Всё, что днём дремало под гул метро,
под слоями офисного дресс-кода,
прорастает тысячами миров,
отзвучавший день завершая кодой.

Из высотных ульев жилых домов,
где вы все закуклились в одеяла,
прут наружу сотни бродячих снов,
накрывая каждый по пять кварталов.

Чьи-то сны мусолят объедки дня
или слепо мухами бьются в лампу,
но другие, скуку квартир гоня,
разрывают стены когтистой лапой.

И так ясно видишь, закрыв глаза,
как по небу плещутся волны света,
по упругим стенам ползёт лоза,
и поёт в ногах разноцветный ветер,

из разбитых люков гремит прибой,
крики чаек, запах воды и соли,
и осколок месяца над тобой
скалит рот и влажно блестит на сколе.

И не весишь, кажется, ничего,
и что хочешь, кажется, всё возможно.

До утра, конечно не доживёт
всё, что ночью пляшет огнём по коже.

21.02.13