Воздух уходит вниз.
Точит базальта шпоры.
Гонит, вмерзая в лёд,
ржавую пыль с морен.
Воздух уходит вниз.
Ночь потеряв опору,
весь Млечный путь кладёт
прямо на грудь горе.

Воздух сминает нас.
Бьёт по ногам с наскока.
Над ледником встаёт
заспанный Орион.
Обледенелый наст
с хрустом кусают кошки:
белым зигзагом взлёт
через холодный склон.

Воздуха больше нет.
Ветер, пустой и мёрзлый,
горло на вдохе рвёт
и не даёт дышать.
Тлеет внизу рассвет,
медленно плавя звёзды.
Солнце на пик взойдёт,
нам уступив на шаг.

Воздух долин налит
травами, конским потом,
тычется мягким лбом
в острые локти скал.
Там, в глубине, вдали
мир ещё ждёт восхода -
вставшего надо льдом,
в наших звеня висках.

28.09.2017