Малюешь, малюешь, всё малюешь в ночи,
Всё дни прожигаешь в печали,
Всё не можешь поднять свою жопу с печи,
Всё в какие-то смотришься дали.

Всё какие-то прошлого мерещатся дни,
Всё мерещатся дни те ночами,
За избой нету леса, торчат только пни,
Торчат по себе как-то сами.

Торчат на опушке еловые шишки,
Торчат вспоминая за ель,
Так кто же играет в такие игрушки,
Неужто весною метель.

Неужто пургою деревья свалило,
Неужто убрал их буран,
А знаешь и так за окном очень мило,
С печи и не встал Карахан.

И пальцем не двинул и в ус не подул,
А только встревожился мыслью: -
Посмел кто войти в лесной мой аул,
Не звано негаданно ночью.

Так кто же посмел потревожить мой сон
В избушке на ножке куриной,
Ведь печь для меня это ложе и трон,
Достался он мне легитивно.

Достался ещё по наследству мне дом,
Пускай и на лапе куриной,
Вот так на печи и пишу я свой том,
О жизни короткой не длиной.

О жизни своей и всегда на печи,
Как тело отдалось постели,
Бывало, на ночь не хватало свечи,
Бывало, и много горели.

Бывало и днём заметало окно,
Бывало и дом весь сугробом
Всегда всё равно наслаждался я сном,
За лень в благодарность пред Богом.

За свой за ленивый в благодарность мне дар,
Подаренной жизни на печки,
Стоит стихотворный в избе перегар
И огарок остался от свечки.

И ещё белый мат за оконным стеклом
И неслышно бушуют метели,
Всё равно на печи наслаждаюсь я сном,
Так и жизнь проведу всю в постели.
05.05.05.