Я мастер сжатого слога,
Я мастер краткой мысли,
Они уложены в стога,
По типу шишли-мышли.

По типу шуток в оборотах,
По типу всё наоборот.
Ну это как бы ходить в шёртах,
Приехав как-то на курорт.

Ну это типа без рубахи,
В палящий жаркий летний зной,
Вторую с пятой строку в страхи,
Исполнил только что ковбой.

Исполнил чистый гол в ворота,
Исполнил чисто в лузу шар.
Такая уж его работа,
Сварить из букв - стихов отвар.

Такая уж его судьбина,
Суть божья, божья мою мать.
Зачем же родила ты сына,
Что мне сейчас не сесть не встать.
13.04.05.