5 PM
Пять пи эм, в квартире пусто, чтобы так и было дальше - все желания мои.
Вечер, я читаю книгу по античному искусству, потому что сборник сказок слишком высоко стоит. А палиться неохота: полки - оптом - под запретом, с нижней - совладать быстрее, чем по стульям взад-вперёд... То от козней древних греков, то от страха я немею: скоро мать придёт с работы, что увидит - отберёт.
Шелест волн, сюжеты, лица... Жалко, что суббота завтра. Общий завтрак, гости, дача - ни минутки для души. Как песок, шуршат страницы под копытом Минотавра, точно знающего: к дому, злой, с мечом, Тесей спешит.
Сверху, в сказочном "далёко", общий план ничем не лучше: чередой идут герои - и не скажешь, кто дурней. Те же шишки, те же грабли - ничему их жизнь не учит, будто шкуру не лелеют, а спешат расстаться с ней.
Кто пустил дитё по лесу - в одиночку, с пирожками? Звери - люди, люди - брёвна, мёд течёт, морали - врут... Идиот на трон взлетает, плебс в экстазе бьёт поклоны - слушай, рыбка золотая, вам царя такого в пруд!
Тупость, чехарда указов - вы б через неделю взвыли, на прекрасной рыбьей речи восхваляя коммунизм. Или двинулись по фазе: чёрный пруд, лампадки лилий, не хватает только графа, что жену казнит на бис.
Жизнь - как нитка в лабиринте. Так глупа и эфемерна... Разлетаются страницы, вещи, души, связь времён от шагов, от рук неловких - и уже плевать, наверно: Минотавр ли, Ариадна вытянут билет в "потом".
|