*   * *                           
                             По темным комнатам брожу,
                             слова как хлеб кроша.
                             Душа моя, что я скажу?
                             Что не сбылась душа?

                             Что ни души здесь? Что Борей
                             таков, что час иль два -
                             и посрывает с якорей
                             петровских острова?

                             Что беден в сумраке моем
                             на мост и площадь вид?..
                             Что дождь, который за окном - 
                             темней, чем Гераклит.