Аннотация:
Во всем нужна тренировка
Во всем нужна тренировка
Запах изводит...
Нестерпимо несет рыбой. Сырой, только что выловленной. Будто ее потрошат прямо перед моим носом, вываливая внутренности на лицо.
Теперь еще звук...
Прошипел рядом с ухом и затих в отдалении. Опять прошипел, уползая - на этот раз в другую сторону. Но тишины нет - "дзеньк-дзынь". Будто пустые консервные банки звякают в голове.
Хочется открыть глаза, но веки словно залиты клеем. Вторая попытка. Ресницы размыкаются, впуская в черепную коробку боль, серую плоскость асфальта и бледнеющее вечернее небо.
Прямо перед носом - глубокая лужа, зеленоватая от тины.
- Эй, вы живы? Он открыл глаза!
Женский голос. Кто-то трясет за плечо.
- Да брось ты его, глазами хлопает, значит живой.
Это уже мужчина. Он где-то там, почти за спиной, я его не вижу.
- Что вы такое говорите! - в голосе женщины слышится возмущение, - Он же весь в крови, нельзя его тут оставить, ведь ночь скоро!
- Вот заодно и проспится - ворчит мужчина. Похоже, что он очень не молод: голос подрагивает и по-старчески проседает в конце фразы, - Брось, говорю... вон и автобус, до следующего - час, если не отменили. Безобразие, что творится с автобусами!
Шарканье шагов, постукивание палки по асфальту, цоканье каблучков. Дребезжание и гул старой общественной колымаги. Уехали.
Надо попробовать приподняться... та-а-ак... теперь сесть. Уф-ф... Круги в глазах разбежались, повертелись и пропали. Встаю и, нетвердо ступая, бреду к ржавому коробу остановки. Сажусь на единственную доску, уцелевшую в скамейке, и позволяю себе осмотреться.
На той стороне дороги - поле. Дальше - крыши дачных домиков и темная полоса леса. Вечерний ветер обдувает лицо, а в голове по-прежнему что-то противно позвякивает.
Провожу рукой по потному лбу. Над бровью щиплет. Похоже, там ссадина, но кровь уже не течет, засохла шершавой коркой.
Сколько я пролежал здесь?
"Черт..." - мысль приходит, как раскаленная игла в основание черепа, - "Я даже не начал перевод, а завтра утром его надо сдавать корректору!".
Пытаюсь встать, упершись ладонью в скамейку, но так и замираю на полусогнутых: "Стоп! Что-то не так. Что-то было еще. Что-то важное... я забыл, выпало из памяти... что? что? что?!...".
Сажусь обратно, вытягиваю ноги и достаю сигарету из мятой пачки. Дым всегда помогал сосредоточиться.
Так что же случилось? Почему мне кажется, что работа, которую я с таким трудом получил пару месяцев назал, больше не имеет значения?
Меж тем стемнело. Звон в ушах не прекратился, но сменил тон на более высокий. Мысли не лезут в голову, и я поневоле прислушиваюсь к заменившим их бубенцам, выуживаю отдельные голоса и располагаю так, чтобы создать хоть островок гармонии в дребезжащем хаосе... вспомнил!
Вспомнил! Звук и ветер - вот в чем дело!
Это началось вечером, в конце зимы. Ветер сносил оттепельные тучи к югу, заменяя их белыми звездами. Ветер хлопал форточкой, пытаясь задуть газ под чайником. Чайник кипел, а я - думал, как бы, наконец, избавить себя от бессонницы. Вспоминал о таблетках, гипнозе, кирпиче на затылок. Потом повело на докторов, знахарей и шарлатанов, вызываемых на дом по телефону. Живо представилось, как беззубая бабка в вонючей шкуре прыгает вокруг стола, потрясая бубнами, и воет дурным голосом: "Спи! Спи! За все уплочено, спи!".
"А зачем тебе бубен, старуха?" - спросил я свое воображение.
"А ты сам покуммекай, милок" - ухмыльнулось оно мне в ответ.
"Ну... это типа гипноза, наверное" - неуверенно начал я, - "Звон ритмичный, входишь в транс и бредишь себе в удовольствие...".
"Дурак!" - разозлилась та часть меня, что играла старуху, - "Так я до тебя не добралась бы, а ведь ты уже спишь!".
Я дернулся и проснулся. Чайник почти выкипел, пришлось залить его по новой. Ветер продолжал упорно наскакивать на стекла.
"Действительно, если предположить, что шаман влияет на людей, то как?" - задал я себе тему, решив-таки дождаться чая. "Предположим, бубен трясется не только в руках, но и в самом шамане. Трясется и резонирует с бубнами других людей, как струна со струной. Каждый дергает другого... жуть получается, а не музыка! А если тон не совпал - тогда не резонирует".
"Ну и что выходит? Надо лишь подобрать ритм и высоту каждого звука внутри себя, чтобы начать влиять на других людей".
Усмехнулся, налил чаю и продолжил:
"Но ведь шаман, если ему верить, может вызвать дождь. Это как? Неужели каждая тучка несет в себе бубен? Ха-ха-ха, нет конечно!".
Форточка в очередной раз хлопнула, и я рассмеялся: "Ветер - это звук бубна. Туча - тоже звук бубна. Все вокруг - музыка многих бубнов. Ветер дует - колокольчик звенит, а когда колокольчик звенит - то дует ветер. Закон сохранения и трансформации звука, однако".
Дерзость собственной идеи раззадорила. Я встал и начал мерить кухню шагами, но она оказалась маловата, и пришлось выйти в коридор.
"Получается" - думал я, -"что для достижения любой цели ничего лишнего не нужно, только ветер и бубен. К тому же, достаточно внутреннего бубна и выдуманного ветра. Нет, это непременно надо испробовать! Сейчас же!"
Пододвинув под зад табуретку, я сел, закрыл глаза и прислушался. Тихо-тихо, далеко-далеко раздался звук колокольчиков. Немного попотев, я представил перед собой большой бубен, медленно крутящийся в пустоте.
"Хочу нормальную работу" - сказал я, - "Я же переводчик, а не таксист! Я хочу работать головой, а не руками..." - и со всей силы ударил в бубен.
Сейчас, сидя ночью на разбитой скамейке в загородной автобусной остановке, я понимаю, как был опрометчив. У меня и слуха-то музыкального нет! А, может быть, я слишком сильно тогда по бубну врезал... (ощупываю ссадину над бровью).
Ну-ка, попробуем еще раз.
Вот, например, женщина, которая тормошила меня недавно - голос у нее приятный, ходит на каблучках, молодая... Мне бы с ней познакомиться поближе, а я, идиот, рта не смог раскрыть!
Значит, закрываю глаза, представляю себе бубен - так звенит в ушах, что воображение не нужно. Теперь ти-хо-неч-ко тюкаю кончиками пальцев в один из колокольчиков и шепчу: "девушка, приди ко мне!".
Открываю глаза: никого. Темная дорога, едва различимые дачки напротив, небо закрывается тучами.
"Неужели не вышло?! Вот ведь черт... Надо тренироваться, но это - потом. Сейчас - подремать до автобуса... или до утра". С этими мыслями глаза вновь закрываются, но заснуть не успеваю. Со стороны города доносится тарахтение мотора, и одноглазая легковушка, пылая фарой, останавливается напротив. Потом разворачивается, пересекая дорогу, и подъезжает ко мне. Хлопает дверца рядом с водителем, и на асфальт выбирается девушка в короткой юбке. Стук ее каблучков замирает, увязнув в грунте обочины.
Да, это она, я узнал звук! Сработало.
Теплая рука. Знакомый, взволнованный (и уже волнующий меня) голос: "Я беспокоилась, как вы тут. Давайте, помогу вам подняться. Я узнала, автобусов до утра не будет, вы замерзнете, а до моей дачи совсем близко. Поехали?"
Открытая дверь авто ждала моего согласия, и я поехал. К тому же, девушка оказалась почти в моем вкусе. Почти... ха-ха... единственная неувязка - я едва достаю ей до плеча.
Все-таки обязательно нужно тренироваться. Особенно - для игры на бубне.
8 ноября 2003 г.
|