Мир состоит из городов. Города состоят из улиц, домов и районов. Бывают города кузнецов, ремесленников или художников. Есть города воинов, волшебников, учёных. Но город который находился на берегу реки Илстер отличался всем. Это был город писателей, писцов и рифмоплётов. Здесь на улицах валялись кучи пергаментов изгаженные каракулями какого-то бездаря и хранились в сундуках творения мэтров. Сюда приезжали многие, чтобы попробовать себя в письме и создав какое-то захудалое творение из пары пустых строк, купив труд одного из великих, с трепетом поехать домой, оставшись довольным собой.
Кабинет Араса кар де Нэбо был погружен в полу мрак. Сам де Нэбо откинулся на спинку кресла, сделанного из хребта дракона, вдыхал аромат дурманящих трав и искал вдохновение. Он был признан. Его творения покупали короли, герцоги и другие писатели. Но сейчас у него был кризис. Он не знал, что написать, кому или за сколько. Размышления мастера были внезапно прерваны жутким скрипом открывающейся двери. Через неё влетел молодой ученик мастера. Его он взял только по просьбе папеньки юноши. Уж больно ему понравились задатки мальчика, в виде ста золотых.
- Учитель, учитель. Посмотрите, что у меня вышло,- он махал парой кусков бумаги на которых виднелись каракули.
- Дарек, сколько раз тебе повторять, что не надо приносить мне все свои труды и початки. Почитай сначала классику или современных мэтров. А потом уже пробуй писать, - в голосе Араса чувствовался упрёк. - Ладно уж, давай свои каракули.
Мастер бегло пробежал по листкам. Ошибок было столько, что он едва удержался от того, чтобы не кинуть эти листки в лицо юному графоману.
- Забери это, - с раздражением выдавил мастер, - И пока не научишься писать правильно, не приноси мне ничего, это никто не будет читать.
- Мастер, - ученик заплакал, - Вы даже не прочли. Прочтите хоть абзац.
По лицу мальчишки побежали слёзы. Это смягчило раздраженного Араса и он взяв перо принялся читать, этот ужас.
Исправив пару ошибок Арас вдруг отложил перо и принялся просто читать работу ученика. Когда же, через четыре минуты, он закончил читать, волосы его были седыми. Глаза подрагивали, а пальцы тряслись.
- Уходи, - еле выдавил он, - уходи и больше никогда не смей брать перо в руки. Не когда. Ты слышишь...
Мальчишка выскочил из кабинета со слезами на глазах, а мастер еще долго не мог прийти в себя после его рассказа. Он отпустил листы и они упали на пол. На одном из них было коряво написано " Тень войны"
С того момента прошли годы. Дарек ушел из города писателей и устроился погонщиком в караван. Так он объездил уже почти весь мир. Любовался лазурными закатами Раша, синими песками Макала, белыми водами Ишена. Он нарушил запрет мастера, он писал. В маленькой книжечке которую носил в сумке. Тут были рассказы, истории, заметки. Однажды сидя у костра во время стоянки он увидел господ, старого и молодого, они спорили из-за какой-то книги.
- Отец, такого не бывает, - молодой был горяч и категоричен в споре. - Не возможно так любить.
- Почему же, ты еще молод, а жизнь так изменчива.
- Это сказка, - молодой тряхнул плащом и ушел к своей палатке.
Пожилой мужчина, а еще видимо и дворянин, покачал головой и пошел к костру. Тут он заметил Дарека и приветливо ему улыбнулся.
- Вот скажите почему молодежь, так тяжело относится к любви. Им подавай всё быстро, корыстно и главное надолго. А ведь иногда бывает не так, - он вздохнул.
- Может быть по тому, что они видят только верх, а для того чтобы увидеть низ, им не хватает фантазии, - Дарек принялся что-то писать в своей книжке.
- А как вы считаете, можно влюбится на секунду? - спросил мужчина.
- Думаю, что да, - ответил Дарек, не отрываясь от писанины.
Дальше они сидели молча. Мужчина смотрел на огонь. А Дарек углубившись в писанину. Через пол часа он поднялся, вырвал пару листов и протянул их мужчине, а потом развернулся и ушёл.
Мужчина сначала скептически посмотрел на эти листы, но когда он начал их читать, то не мог остановится. Он стал участником этого рассказа. Рассказа про то, как парень влюбился в фею, на минутку, которая растянулась на всю жизнь. На его губах застыла мечтательная улыбка, а сам он вновь пережил казалось давно забытые ощущения.
Дарек любил дарить свои роботы людям. Он знал что они меняют их жизни. Ибо всё, что он писал, имело одну особенность. Читавший это, полностью погружался в написанное и переставал ощущать реальность. Он переживал всё, что переживал герой рассказа. Здесь не было ни какого волшебства. Был только талант и доля везения.
Почему же тогда он дарил свои произведения. Да всё по одной банальной причине. Он так и не научился писать до конца грамотно. А убрав все ошибки из его рассказов, люди получали лишь сухой текст, который был не кому не нужен. Поэтому они ценили его таким, какой он есть, а он всегда ценил их за то, что они умели чувствовать и мечтать.