...И я сижу здесь у окна, а дождь стучит по ставням, выбивает дробь на изглоданных временем мостовых, мутными потоками стекает по улицам все ниже и ниже, туда, в пучину Старого Города, где все скрывает сырая промозглая ночь. И исчезает, уходит в небытие дивное видение о городе грез, хрустальном Аэрведдине - Тающем На Заре.
Над мокрыми, жирно поблескивающими в свете фонарей черепичными крышами дрожит и переливается сотканная из невесомых дождевых нитей чарующая фата моргана... Всего мгновение. И вот уже капли обрушиваются вниз, увлекая за собой гордые шпили башен, ажурные мосты, призрачные стены дворцов и весь город, созданный разумом причудливым и безумным... Порыв ветра. И только дождь шелестит, и в каждой капле осколок мечты, осколок Аэрведдина.
Пей, поэт! Пей и плачь, ибо горька твоя судьба. Никогда не достичь тебе светлого города, не охладить усталые ноги в его хрустальных фонтанах, не отдохнуть взглядом в его дивных садах. Ты можешь всю жизнь идти словно безумец за далекой мечтой, но не станешь ближе и на воробьиный шаг. Ибо нет ни в настоящем, ни в будущем коварного города грез. Давно занесли пески пустыни его разбитые ворота и погребли под собой кошачьи спины мостов...
Так бери же поэт плащ потеплее, открывай дверь, ведущую в дождь, и бреди по ночным переулкам все ниже и ниже, туда, куда течет вода и человеческая алчность. И там, в притоне Старого Города, роняя хмельную голову на грязный стол, ты найдешь дорогу в Аэрведдин. Она ляжет перед тобой, прямая и короткая как стрела. И ты сможешь пойти по ней, отраженной в зеркальной поверхности клинка, выходящего у тебя из груди. Ибо нет в смерти времени: ни прошлого ни будущего... и настоящего тоже нет. Значит все встречи возможны.