Ночь. Я сижу на кухне и разглядываю плавающие в кружке с чаем чаинки. Свет не горит, но луна достаточно ярко светит, чтобы видеть все отчетливо. Почему же не включить свет? Зачем напрягать лишний раз напрягать глаза, которые и так почти ничего не видят? Так интересней. В темноте нет света, и это значит, что нет и границ, нет правды и лжи, добра и зла. Когда кружка чёрного чая с бергамотом опустела на половину, я достал из кармана пачку сигарет не забвенной марки "Беломор" и пошёл к окну, открываю его и закуриваю. Напротив стоит старый панельный дом в пять этажей, построенный еще в советском союзе. Почти все его окна черны как бездна, что не удивительно, ведь на часах 2 ночи. Все люди уже давно спят. Из любопытства или от нечего делать начинаю всматриваться в эти окна. Чем дольше я смотрю в них, тем отчетливее вижу силуэты людей. Различить их в чёрных глазах окон можно лишь по глазам. Они большие и белые. Ни радужки, ни зрачка. Только бельма. Они, как прожекторы, светятся во всепоглощающем мраке ночи. Чем больше я смотрю на них, тем меньше мне кажется, что это лишь видения. Тревога накрывает с головой. Я начинаю медленно пятиться в глубь маленькой кухоньки, , не сводя взгляда с окон, будто эти силуэты, если я отведу от них взгляд, появятся за моей спиной.. Нащупав рукой выключатель, я щёлкнул им. Раз. Другой. Третий. Седьмой. "Свет отключили". Мысль глухим набатом звенит в голове . Слышу стук в дверь. Ноги подкашиваются, в голове мелькают мысли, одна страшнее другой, но я иду к двери. С замиранием сердца щелкаю замком. Первый оборот, второй. Рука замерла на ручке двери. "А вдруг не стоит ее открывать?". Пробегает крамольная мысль, но я отметаю ее прочь, собрав всю волю в кулак. Толкаю ручки двери, и за ней, как маяк в бурю, стоит сосед с фонариком в руках...