Сквозь грязное стекло едва пробивается солнечный свет. На улице тяжелые серые тучи. Подоконник и пол заплёваны и засыпаны окурками. Противно. Но, приходится терпеть. Здесь, на площадке живёт семейка " колдырей", к ним постоянно шастают разные типы, и я не привлекаю внимания. Вот чего мне не нужно - так это внимания. Раньше, когда писал стихи и считал себя поэтом, его катастрофически не хватало. Хотелось признания и славы. Глупость. Нынешняя работа мне нравится гораздо больше. Даже имя почтового ящика на " мыле" выбрал - " ножницы". Я ножницы, которые перерезают тонкий волос чей - то судьбы. Ангел возмездия? Нет - именно ножницы. Холодные и бездушные кусочки металла. Нет у меня души. Пропала где - то в этом сером мире, среди грязи и равнодушия. Я не стал искать её. Жить проще. Хватит изводить себя - жить надо просто. Как живут волки или куницы какие, нашел добычу - удар! Сыт. Будет день - будет пища. А не будет дня - ну и хрен с ним.
Прежняя жизнь кажется дурным сном. Суета. Учеба в институте, занятия спортивной стрельбой. Хотя - нет. Именно стрелковый кружок и значок " кандидата в мастера спорта" - дал мне путёвку в жизнь. Тогда тоже шел серый дождь. Очередное издательство, в очередной раз послало меня и мою рукопись туда, где ей и место. Та, которую любил - сказала, что она устала. Ей нужна определённость, семья, дом. У неё уже нет сил терпеть непризнанного бумагомараку. И ушла. Я на тренировке бил навскидку, не целясь. Вместо мишеней я видел серые лица тех, кто отвернулся от меня. Промахов не было. Когда я отошел покурить, кто - то поднес зажигалку к моей сигарете. Так мы познакомились с Анзором. Мы долго сидели в маленьком кафе. Я говорил, он слушал. Потом он предложил мне работу. Я долго молчал и всё - же кивнул головой.
Когда моя пуля пробила голову первой моей мишени, никаких чувств не было. Та же самая пустота, что и царила в моей душе. Я наклонился над трупом и посмотрел в остывающие глаза. Так же пусто, что и у меня. Может быть мы все мертвы? Может жизнь это только иллюзия? Кто знает... На " фене" нас кличут " мясниками". В голове возникает образ тупого типа, с красной харей. С интеллектом, как у бультерьера. Зря. Я знаю пару своих коллег. Один без ума от восточной философии, другой фанат музыки Рахманинова. Я слушаю только русский рок. Вот, сейчас, в наушниках поёт Самойлов. Моя любимая песня " Вива, Кальман". Какой текст!
"Но в час, когда полночь погасит краски,
Бывший Пьеро поменяет маску
Новый из тех, кто над ним смеялся
Превратится в гной!
Клоун не зря помнит эти лица
Вечером - шут, а теперь - убийца
В душном трактире он отрешится
С пьяною ордой!
В кабаке с визгливой скрипкой
За столом от грязи липким
Будет хохотать он сатаной!"
Это очень даже понятно. Я, правда, по кабакам не гуляю. Сделал работу и на " дно". Лучше куда- нибудь за границу. Мне нравится Лондон. Сырой, мрачный и молчаливый. Так хорошо ходить по старым улицам, уткнув голову в воротник куртки.
Хватит воспоминаний. Открывается стальная дверь этажом ниже. Скоро появится " мишень". Я достаю из -за пазухи ТТ с глушаком и медленно спускаюсь по ступеням. Из открытой двери показывается крепкий мужик, лет сорока. Я плавно передёргиваю затвор. Глухой лязг, он поворачивает голову. В его глазах нет страха и удивления. Такое ощущение - будто он ждал меня. Я стреляю...
Теперь всё решает время. Прыгаю через труп, скорее вниз - на улицу. Надо уходить. Ствол выкину у подъезда. Твою мать!! Мент в подъезд заходит. Увидел меня -застежку кобуры рвет непослушными пальцами. Ты сам выбрал себе судьбу - получай! Ё.. патрон перекосило. Долбанные китаёзы! А мент свой " Макаров" уже достал. Вспышка... Нет боли, нет ничего. Серая пустота, я погружаюсь в неё. Только слышен вдалеке чей - то плач...
2. " Мишень"
...Утро сегодня какое -то странное. Всё из рук валится. Брился - порезал всю щёку. А надо спешить - сегодня в офис заказчики явятся. Контракт должен быть прибыльным, хватит - долги покрыть и на развитие фирмы будет. Только что - то не радостно мне. Сердце болит, аж выворачивается. Помню такое было - когда дом отчий покидал. На вокзале еще держался, а когда, мимо окна, поплыли в прошлое знакомые домики - не выдержал. Заперся в туалете и заревел по полной. Знал, что навсегда уезжаю. Так и вышло. Чужой город своим называю, горжусь - что живу в нём. Жена у меня - лучшая в мире, дочка красавицей растёт, бизнес свой имеется. Чего ж не радоваться то ? А в душе... Будто предал я что то - то, что нельзя предавать никогда. Будто на родные могилы плюнул. И возмездие уже близко.
Жене сон снился . Не сказала ни слова. Только чёрные круги под заплаканными глазами. Любит она меня, переживает. Недавно смотрела на меня и говорит - " Лучше б ты простым инженером остался. Бог с этими деньгами. Зато жил бы спокойно и я по ночам не вздрагивала". Я промолчал. Инженером? В лучшем случае - комната в коммуналке и долги по ипотеке. Еда, протравленная насквозь, из дешевых магазинов. Никакого Парижа и Таиланда. Дочка училась бы в обычной школе и переживай за неё. Нет, выбор сделан. Я о нём не жалею. Пусть будет со мной - что будет. Я делаю то, что должен...
Контракт. Я к нему шёл всю жизнь. Это принципиально другой уровень. Я ворвусь в элиту бизнеса. Ох, и тяжело ж он мне доставался. Взятки, откаты... Кое - кому пришлось и намекнуть - мол, ребята такие есть - все проблемы решают по Сталинскому принципу -" Нет человека - нет проблемы". Это их проняло. Через пару часов поставлю точку в этой гонке за мечтой. Запущу производство, и рванем всей семьей, на какой - нибудь островок в Индийском океане. Что б никого вокруг. Только любимые лица. Хоть немного пожить в раю. Интересно, а есть рай на небе? Узнать бы, да не сейчас. Лет бы через тридцать. Обязательно проживу еще тридцать лет! Дочку замуж выдам, внуков дождусь. Обязательно...
... Лязг железа. Поворачиваюсь - по лестнице медленно спускается молодой мужик. На уровне потухших серых глаз пистолет. Дуло смотрит мне в лицо. Вот и вспомнил рай. Засмеяться б, да не могу. Не за себя страшно. За девочек моих, как они без меня выживут в этом волчьем мире? Удар, вспышка... Всполохи света и, заглушая чей - то плач, звучит невообразимо прекрасная музыка...
3. Мент
...Дождь. В этом городе дожди будто прописались. Может проверить у них прописку? Вот прикол будет - участковый у облаков паспорт требует. " Психушка" гарантирована. Да она и так реально светит. Пью много. А не пить - не смогу в ментовке работать. Как к людскому горю и ненависти привыкнуть? Не знаю... Дети в спину кричат то, что думают их родители - " Мусор! Мент!". А что делать? Мент я и есть. Зарплата не ахти, сапоги и пистолет дали - вот и крутись, как хочешь. Ежу понятно беру грошики у людей. " Белая ворона" - с меня никакая. Живу по законам стаи. Вот и терплю. Сына в школе только " ментёнком" и кличут. Жене в спину плюют.
А ей всего сорок лет. И больные ноги. Весь мой приработок на врачей и уходит. Люблю я жену. Даже на " субботники" к шлюхам не хожу. Противно. Вот и пью. Жена плачет. Нет, я её не обижаю. Просто ей противно, когда здоровенный мужик, прошедший Чечню, начинает размазывать пьяные сопли. Стараюсь " хватануть" с утра, что б домой трезвым приходить. Да разве её обманешь? Не могу я работу бросить. Присягу ж давал. Для меня это не пустые слова.
Сегодня " день дани". Собираю взносы с самогонщиков, которых прикрываю от коллег. Пусть гонят. За качество продукта они передо мной лично отвечают. Никакого карбида и сухого спирта. Гонят приличное пойло. На себе проверено. И сегодня с утра тоже. В этом подъезде Воропаевы живут. Свиньи, а не люди. Сегодня заставлю на площадке убрать. Разленились. Из дому и не выходят. Жрут, пьют и еще то, что с этими словами рифмуется. Котяра их и то - гад, наглый до ужаса. С другой стороны и жалко их. Сын у них на мопеде под " КАМАЗ" влетел. Соскребали с асфальта. С тех пор они и запили. Бог им судья. Но убирать - заставлю! Жизнь вообще странная штука. Нет у неё чётких определений кто - человек, а кто - гад. Недавно мужик из огня женщину с ребёнком вытащил. Кинулись к медали представлять и за голову схватились. Он десять лет в розыске за " особо тяжкие". Не нужна ему медаль теперь, в больнице от ожогов помер. Кто он? Злодей? Ты это скажи той девчонке с малышкой, что молятся за него неустанно. За то, что не дал им лютой смертью в огне погибнуть. С батюшкой из храма говорил. Он долго молчал, потом тихо сказал - " Не суди никого, сын мой. Со своей души грязь смой. Иначе - как в лицо Господу смотреть то?" Не получается у меня " помывка души". И на исповедь хожу, и причащаюсь... А потом - снова щедро душу грязью мажу.
Ну вот и последний подъезд. Сейчас к Воропаевым и в участок. Посижу, выпью немного. Сегодня пораньше уйду. Наш полковник мне доктора посоветовал - враз жену вылечит. Берёт, конечно, много. А что делать? Заплачу - сколько скажет. Дверь, зараза скрипучая, еле открывается. Твою мать! Господи! Антонова убили! Убийца вот он... Застёжка не открывается! Боже мой, не дай погибнуть от руки злодея! Меня жена и сын ждут! Боже! Пистолет у него заело. А я свой успел достать. Грохот, будто не из " Макарова" пальнул - а из корабельного орудия. Попал! Буду жить. Только вот радости в душе нет. Трясущимися руками сигарету из пачки достать не могу. И такое ощущение - будто плачет кто - то, там над облаками... Прости меня, Господи...