У меня есть камень,типа философского, дарующий возрождение. И приходит ко мне старая злая ведьма. Как полагается ведьма: с крючковатым носом, беззубая, в черной хламиде и остроконечной шляпе. Жить ей, понимаешь, тошно, а умирать страшно. И пытается она этот камень вымутить (силой - нельзя, выкупить или украсть - тоже). И нарезает вокруг меня круги, и подходы ищет. Поселилась в саду и каждое утро в глаза заглядывает взглядом чистым, какой бывает только у детей и стариков. Жалко ее. Я нарушаю правила и капаю ей в чай несколько капель. (Я не говорила, что камень жидкий? Ну так вот же он, в бутылочке.) Сама не знаю, что будет, но точно ощущаю, что все делаю правильно.
Утром следующего дня у меня на крылечке сидит старушка. Как полагается старушка: с лучиками морщин, с пергаментными руками, платьем в мелкий цветочек и платком на голове. Сидит себе и спокойно так смотрит на просыпающийся мир. На реку, что огибает сад; на соседок, выгоняющих коров в стадо; на девчонку рыжую, спускающуюся с коромыслом к колодцу. И на солнце, что всходит за горами. Я сажусь рядом с бабушкой на ступеньки. Яблоки в саду, наливаясь, хрупают на ветках и стучит по крыше дома перезрелый урюк. С огорода пахнет помидорами и кинзой, с летней кухни - хлебом и парным молоком утренней дойки. В воздухе бродит идея полдневного зноя, но это будет потом. А здесь и сейчас все заканчивается.