Василий Петрович вышел на крыльцо и закурил. Был теплый июньский вечер, деревья тихо шелестели в сумерках и на душе было как-то особенно спокойно. За забором, в кустах смородины, на привязи лежала собака. Когда брали ее щенком, говорили, что она бойцовской породы, и должна защищать своих хозяев не на жизнь, а на смерть. Собака сонно смотрела на свои лапы, мухи то и дело садились на ее правое ухо. Василий Петрович затянулся, повернулся к двери и достал с полки косточку, замотанную в полиэтиленовую пленку. Василию Петровичу было ужасно неудобно держать в одной руке сигарету, а другой пытаться отделить кость от пакета. Когда все-таки у него получилось, Василий Петрович кинул кость собаке. Та лениво повела носом и вытянула задние лапы. Василий Петрович, не отнимая сигареты от губ, достал из-за пазухи револьвер, выстрелил собаке в голову и убрал оружие на место. Пес взвизгнул и припал к соседскому забору. При виде этого зрелища у Василия Петровича мурашки побежали по коже, и он чуть было не подавился сигаретным дымом - ведь у соседа на следующий день был день рождения, а Василий Петрович до сих пор не подумал о подарке. Василий Петрович выкинул окурок, смачно сплюнул и зашел в дом.