Аннотация: иногда, казалось бы, самые бессмысленные действия приводят к просветлению... чего и читателю желаю:))
Бывают моменты или периоды, когда небо падает на землю, смещаются полюса, а все окружающее лишается здравого смысла. Но это только у тебя . У других почему-то все оказывается в порядке...Ну по крайней мере, так кажется...
И как ни кувыркайся, - ничто для тебя более не вернется на круги своя и будет продолжать оставаться в определенном, всем известном полунаклоненном положении, накрывшись еще и медным тазом...
И тогда, осознав всю недвусмысленность своего положения, которое литературно можно выразить, скажем, словом "амбец", кто-то начинает пить или бить посуду, или бежит в поле и там орет благим матом, а, может, и не благим вовсе, а таким, от которого цветы вянут и дохнут прочие чувствительные создания; или звонит другу, подруге в надежде, что сквозь телефонный динамик просочится панацея от душевной травмы. А кто-то сам себе друг, а у кого-то кулак крепкий...
В общем, все по-разному, но ищут выход.
А ты в такой момент почему-то сидишь на кухне и ... точишь нож.
Да-да... именно точишь нож, а не мечешься из угла в угол, не истеришь, не запихиваешь в себя кусками какой-нибудь приторный торт, и, значит, не занимаешься нужным, а главное, своевременным делом. Конечно же, давай-давай... Ножи точить - самое время.
Хотя, чем бы дитя ни тешилось, лишь бы, как говорится, не вешалось, ну или не забеременело...
Нож...Не кухонный, потому что кухонные у тебя всегда - острые, а тот, что был некогда подарен тебе человеком, неожиданно появившимся в твоей жизни и так же оперативно исчезнувшем из нее.
О чем это ты? Ножи - не дарят...
Хороший нож, почти новый... с костяной ручкой...красивый и "на медведя" с ним можно...
Ага, сейчас как раз тот случай, чтобы "на медведя"... Погано как-то и противно на душе. Ото всего сразу и ни от чего в целом...
Вот вчера пришла на прием женщина, которую регулярно бьет муж, и она очень обеспокоена тем, что он начал поколачивать еще и старшую дочь...испытывает, так сказать, серьезный психологический дискомфорт, потому что сама к побоям уже привыкла и на супружника не обижается...а девочка-подросток еще чего доброго сдачи даст чем-нибудь тяжелым... родному папе-то!!!
Вот она, амба! А ты тут... "ножи не дарят"...Дарят, еще как! И не только ножи, - ножевые ранения...в душу...
Смешно просто.
Кто там говорил, если не можешь изменить ситуацию, измени отношение к ней???
Да шли бы они....
Так вот... сейчас тебе только и осталось, что на медведя... с ножом... ну вроде как новый метод снятия напряжения... или точнее, оригинальный и недорогой метод самоубийства...в целом неплохой... чего греха таить...
Только нет у тебя в Подмосковье медведей таких. Не завезли, хотя вернее сказать, вывезли... за сто первый, пардон, за тысячу первый километр.
Суицидент из тебя хреновый, поэтому ты этот нож просто точишь. Если даже и не "на медведя", то все равно надо, чтобы острый был...Капусту, например, порезать...салатик какой-нибудь...курочку разделать...
Сидишь и думаешь: кощунство-то какое в голову лезет! Холодным оружием - и капусту. Охотничий нож - это ж вещь благородная, а ты - про салатик. Неуважение, однако.
А перед глазами картина: бывший хозяин ножа, как живой (тьфу ты, опять глупость сморозила... живой, конечно же, а не "как"), смотрит с укоризной и ласково так пришептывает:
- Ну, стервь...кулинар...я с этим ножом... А ты...
А что ты? Ты понимаешь: любит. До сих пор. Просто вы оба вольные, безголовые и независимые.
И вообще, теперь это твой нож. Пользуй, как хочешь. И какая ему разница, что ты с его подарком делаешь?! Он теперь далеко. Знаешь: жив... и это главное.
Ты просто сидишь и правишь нож аккуратно, бережно.
Закусываешь нижнюю губу в ожидании получения скорого эстетического удовольствия от собственной работы. Заточено вручную. Почти что "хэнд мэйд", мать его ...
А как ловит сталью солнечный лучик из окошка! Ни дать, ни взять - драгоценность...
На гладком зеркале лезвия, как на знаменитом блюдечке с наливным яблочком, начинаешь видеть некий калейдоскоп: даты, города, встречи, знакомых и малознакомых людей... случайных попутчиков, бывших, настоящих...обещания, сны... какой-то очень вкусный ужин и последующее позднее утро выходного дня...стихи, слова, фразы, отповеди, работу и (а как же!), зарплату... детский смех, мокрые пеленки, плюшевого кота и его оторванное ухо... кадры первого свидания...и последнего перед расставанием поцелуя... свадьбу... естественно свою и даже не одну... слезы не то в подушку, не то в рукав, а может, в чью-то до боли знакомую жилетку...потери, предательства и подставы, одиночество, выяснения отношений, ожидания, надежды...что-то несбывшееся и незабытое, что-то прощенное и ненавистное...
Кто-то скажет: хрень какая-то... ну да ... она самая.
И из этой, а так же ей подобной хрени состоит твоя жизнь. Это собственно и есть жизнь...
Не только твоя, но и жизнь тех, кто скажет "хрень".
Сквозь эти образы видишь, что происходит с тобой и как ты приходишь к тому, что имеешь на сегодняшний день. Чувствуешь, как потускнела палитра красок юности, как уходит желание искать единомышленников и делиться с другими тем новым, что узнаешь и чувствуешь, как редуцируется потребность ставить цели и преодолевать ради них трудности, как редки становятся минуты покоя, когда никто не вмешивается в твою тишину, как начинаешь ценить собеседника не за то, что с ним есть о чем поговорить, а потому, что с ним есть о чем помолчать, как с годами приобретается умение читать людей, едва обменявшись с ними взглядом, и как уходит способность любить кого-то еще, кроме своих детей...
Видишь, что некоторые, когда-то "вполне" люди, оскотинившись, становясь подобными тому самому стаду, прыгающему за вожаком в пропасть, немедленно, но верно, и даже иногда торжественно, и (обязательно под ярким лозунгом типа "Я столько пережил!" или "И не надо меня жалеть!"), падают вниз. Задаешься вопросом: "А поднимались ли они куда-нибудь? А если нет, то откуда же они падают?". И тут же отмечаешь, что другие, напротив - поднимаются в заоблачные выси на крыльях оргазмической агонии осознания собственной исключительности и непохожести на других. И они, эти непризнанные пока гении, так забавны и одинаковы в своих потугах выделиться и убедить всех в этом. Ведь именно их, а не кого-то другого, ждет ни больше, ни меньше, а признание, причем, обязательно мировое, и всеобщее поклонение их культовой персоне. Только пока им надо немного пострадать, побыть непонятыми, неоцененными. Так надо. Они ведут кропотливую работу над собой, но с той лишь целью, чтобы перепрыгивать через головы себе подобных. Но парадокс в том, что с каждым новым прыжком они не становятся выше, а их становится все больше. Они все одинаковы и одинаково хорошо прыгают, точно блохи. Третьи, то ли менее одаренные, то ли более верткие, учатся правильно и в нужном направлении льстить, подлизывать и подмазывать, и ловят на эту удочку всех необходимых для своей жизнедеятельности персонажей, используя в качестве наживки свой теплый, годами вырабатываемый похотливый блеск в глазах, причем основанный на полной готовности "на все", в том числе и на испытания и потрясения. Есть еще "четвертые", "пятые", "восьмые", "деяносто девятые"... "адекваты" и "извращенцы", "садисты" и "мазохисты", "быдло" и "рафинады", и еще Бог весть какие и под каким номером, и имя им - Легион...А есть такие, которые думают и верят, что просто проживают свою жизнь и цель у них одна: идти вперед, чтобы перерасти себя прежних... Перерасти - во всех смыслах...
Ты просто сидишь на кухне, точишь нож "на медведя" и повторяешь одно и то же, вырванное из этой самодеятельной медитации, слово... "перерасти", как будто от количества повторов станет яснее смысл. А что, вдруг и правда, станет?
Только одно но...
Перерастая себя, попадаешь уже в такое положение, когда выше - можно, а ниже - некуда...
Задумываешься: "Может, в следующий раз топор поточить?", - ибо знаешь, что самоирония - лучший друг психотерапии...