Когда кто-то говорит, что ему не о чем писать, что нет подходящих, достойных сюжетов...и таких, чтобы "в душу", чтобы "навылет", чтобы "цепляло"... Это вызывает недоумение. Сначала кажется, что как будто бы человек врет или играет, или рисуется...Но потом понимаешь: ему и таким, как он - не о чем. Он выдумывает сюжет, потому что он не видит этих сюжетов вокруг. Он словно закрыт от окружающего мира, ему не дано замечать и видеть, поэтому он вынужден выдумывать, выжимать из себя, рожать в творческих муках и холодном поту свои творения, своих героев, их жизнь и поступки. Эти герои не живут рядом с кем-то из нас, не смогут в один прекрасный день постучать в наши двери, спросить о времени, наступить нам на ногу, обозвать нехорошим словом, продать нам подержанное авто... Их просто нет.
И это данность.
А то, что есть может быть и таким...
Спокойным душным летним вечером ты идешь из магазина домой. Несешь в пакетах продукты и обязательно что-нибудь вкусненькое детям...Скоро ужин и домашний детский сад уже в предвкушении дежурного мультика перед сном...Легкой походкой, несмотря на увесистые пакеты приближаешься к дому...И ты почти счастлива: тебя ждут , ты - очень нужный и важный человек. Ты - мать...мама...мамочка...
До подъезда остается несколько метров и вдруг...
- Осподя!!! Ос-поо-дяяя!!! Люди! Что делается!!! Ми-ли-циии-яяя!!!!
Срабатывает ориентировочный рефлекс. Пытаешься уловить: откуда крик? кто кричит? почему?
Видишь перегнутую пополам годами старушку из соседнего подъезда, причитающую дурным голосом, срывающимся на визг. Одной рукой она машет своим костылем, другой - крестится...а у ног ее лежит практически неподвижное тело, на котором сверху сидит другое и хорошо поставленными ударами бьет лежащего куда-то в область лица и груди... "в душу", затем вскакивает и начинает "отрабатывать удар" ногой в голову...
Мгновение осматриваешься, видишь людей, спешащих домой с электрички, медленно прогуливающиеся по скверу пары, мамашек с колясками ... Создается впечатление, что у тебя галлюцинации...потому что происходящее словно не видит никто, кроме тебя и крестящейся бабки с костылем...
Решение приходит мгновенно: "Если не я, то - никто...". Подбегаешь сзади, хватаешь того, кто бьет, за одежду, рывком отшвыриваешь в сторону, сама как можно быстрее отпрыгиваешь в противоположную, чтобы случайно не получить удар, предназначающийся вовсе не тебе, расставляешь руки в стороны, чуть согнув их в локтях и открыв ладони. Это нужно, чтобы человек видел, что в руках у тебя ничего нет и ты не несешь опасности...
Возможно, ерунда это все... но так безопаснее... немного...Но главное, кричишь громко и четко: "Хватит, не бей его!"...
Понимаешь: сработало! Отрабатывающее удары тело тебя увидело и отвлеклось...
А тот, кого били, если б мог, уже уполз... но нет... лежит...неужели опоздала?
Плотный летний воздух сплел воедино аромат жасминового куста, запах крови, дешевого алкоголя, пота и табака...И встал невидимой стеной между тобой и тем, на кого ты смотришь...
Глядишь в глаза того, кто стоит напротив, и не можешь понять, какого они цвета, - настолько мутные. Не видишь ничего, кроме этих глаз...и нутром чувствуешь: это не взгляд зверя, не людской взгляд.... Это - "инферно". Взгляд "оттуда".
И оно, это "инферно" смотрит на тебя и не видит в тебе - человека. У него те действия, которые ты совершаешь, не ассоциируются с понятием "человек"... человек так поступать не может...
"Человеки" - это те, кто уже собрался в кучку и глазеет издалека на происходящее...А ты - не человек, ты - вроде бы женщина...и зачем-то бежишь спасать совершенно незнакомого еле живого пьяного парня... Почему ты это делаешь? Что это? Гражданская позиция?! "Местечковый" героизм?
Да нет же. Но только ты и такие, как ты это знают...
Не можешь поступить иначе, потому что тебе внутри некомфортно, что у тебя на глазах убивают человека, который даже ответить не может... Ты будешь плохо спать ночью... В голове будут звучать удары, хруст костей, вопли бабки...будешь мучиться, что имела возможность помочь и сделала вид, что не заметила... И , возможно, у тебя просто сбой "человеческой" программы, ошибка ДНК, благодаря которой, отодвигая страх на второй план, ты поступаешь именно так, потому что не можешь поступить по-другому...
И ты поступаешь так, хотя знаешь, что одно неосторожное движение - и ты ляжешь рядом с тем недвижимым телом, которое пытаешься сейчас спасать. А тот, который "инферно"... Он вдруг это понимает. Смотрит на тебя уже иначе, но по-прежнему, не мигая, и произносит странную фразу: "девушка, простите... ради вас...",- разворачивается и уходит...
Его никто не останавливает и не остановит, потому что им, стоящим поодаль,- все равно...Они шепчутся между собой... вертят в руках мобильники...переминаются с ноги на ногу...
А ты садишься на корточки, вглядываешься в разбитое лицо, пробитую голову, пытаясь разобрать в сознании ли его обладатель, щупаешь пульс, и понимаешь: нейрохирургия ему светит.... поворачиваясь в сторону "кучки", огрызаешься:
- Скорую!
Они не могут вызвать скорую... Они не умеют... и не знают номера 112. В их мобильниках есть все: "блютуз", камера, медиаплеер, навигатор, там забиты номера такси и личных маникюрш, по три разных номера друзей и знакомых, номер техподдержки интернет-провайдера... но там нет и не может быть номера 112.
У них ведь все хорошо. И может быть только так.
По-другому не бывает.
А то, что показывают в "ЧП" и что произошло сейчас - это не с ними. Это не их история. Как только с человеком случается "несчастный случай", - он перестает быть одним из них... Они просто идут мимо, не замечая, не видя, не обращая внимания...
А ты орешь:
- Сто двенадцать!!!! Сто двенадцать!!! Оператор соединит, как надо! Реанимацию просите!
Они не уходят... Ждут скорую... Говорят, шепчутся, обсуждают... выглядывают из-за плеча друг друга...Они кивают в твою сторону... Им любопытно... Почему же ты вроде уже "все сделала", а "карету" вызвать не можешь...Им не понятно, как это : нет с собой мобильника.
Ты просто нарушила их равновесие, их душевный комфорт, ты вмешалась в то, что совсем не портило им картину и теперь у них - дискомфорт, ну словно дисбактериоз в кишечнике, поэтому теперь они не могут просто идти по свои делам... Они должны видеть...тебя. На того, кто сейчас лежит без движения на земле - смотреть и страшно, и противно... и они не смотрят... Им приятнее смотреть на - тебя...или точнее - мимо тебя, сквозь тебя...
А ты видишь их: узкоплечих и женоподобных мужчинок, беременных N-ным литром пива "отцов семейств"... едва подающего признаки жизни, пьяного пацана...
Защитники, блядь, отечества...
И почему-то тебе становится отчаянно жалко их матерей...
Но для тебя теперь все встает на свои места. Некоторые вещи, которые делались тобой неосознанно, приобретают в высшей степени ценный и жизненно важный смысл! Теперь понимаешь, зачем надо было когда-то по собственной инициативе учиться стрелять из боевого оружия... "это понты", - говорили подруги...а ты говорила: "надо"...сама тогда не знала, почему надо... а теперь поняла...
Ведь "это", ну то есть, то, что там, недалеко от места проишествия "группируется" и "кучкуется", вроде бы обязано защищать тебя, твоих детей, и таких как вы...женщин, детей и еще стариков!
И "оно" обязательно тебя защитит. И тебя, и матерей, и тех, кто с "ним" рядом: кудахчущих теток... томных девочек с газельим взглядом, щегольски демонстрирующих, даже в зимнее время, торчащие из-под джинсов трусы породы "танга" и ...причитающую девяностолетнюю скрюченную старуху...
Всех вас защитит!
Только когда "оно" встанет на твою защиту, тебе главное - не промахнуться...
Слышишь сирену "скорой". Ты здесь больше не нужна. Они все в красках перескажут, а врачи сами знают, что делать... Осторожно дотрагиваешься до лежащего :
- Живи...
Подбираешь с земли пакеты с кое-чем вкусненьким для детей, и той же легкой походкой, какой шла по скверу, направляешься домой...
И только ты знаешь, что колени у тебя трясутся, сердце готово выскочить, в глазах стоят слезы, а в горле - пресловутый ком... Вот только женщина должна всегда выглядеть хорошо и достойно, пусть даже она сделала что-то такое, чего по всем меркам ей делать не следовало...
Ты приходишь домой... Время ужина. Уже пора. Дети проголодались...
Только почему-то думаешь о том, что они, те , кто "стоял поодаль"... тоже сейчас будут ужинать...И ты вроде бы, получается, как они... Ничем не отличаешься...У тебя , возможно, даже то же самое на ужин, что и у них... И за этим ужином , они , возможно расскажут своим домашним "страшную сказку" свидетелями которой поневоле стали...
А тебе-то что? Становится уже не жалко их матерей... Никого не жалко...
Ведь это - те самые люди, кто проходил и будет проходить мимо... это те, кто может пить пиво , смотреть по телевизору "новости" и шутить " да куда ты денешься с подводной лодки?", когда все уже знают, что "Курск" лежит на дне, а подводники в нем еще живы... Это те, кто называет патриотизм национализмом, и у кого рождаются такие агрессивные дети, которые повзрослев, превращаются в безликий сгусток инфернальной энергии ... Это те, кто просит двадцать тысяч рублей, чтобы подвези до ближайшего метро людей, спасающихся из взорванного аэропорта...
Это те, кому все равно...
Осознаешь это и очень хочется вымыться. Вытереться обязательно новым полотенцем, и накинуть на себя все чистое и красивое. Постирать и никогда больше не надевать одежду, на которой осталась кровь. И жить дальше...
И еще...
Возможно, кто-то скажет, что я просто завидую тем, кто выдумывает своих героев...