Я жил, перебирал мотивы,
переступал со льда на лед.
Мой мир кудлатым был и сивым,
и был мой сломан эхолот.

Я пер без карты, с голым брюхом,
не зная есть ли глубина,
но верил в то, что мне видна
тень истины в чертах разрухи

вакхально влившейся в мой дом,
в мой быт, в мой сон, в мои затменья.
Но понимал меня с трудом
лишь громоотвод без заземленья.

Раз выставлялся - били в морду
и выводили всей гурьбой.
Я под улыбку прятал гордость,
уже с разбитою губой.
06.06.1999