Союз писателей я, вроде, пролетел.
Хотя и близко, но, похоже - мимо.
Как лист кленовый, густо пожелтев,
и в лужу - шлёп: плывет непоправимо.

И не плывёт, а просто так - лежит,
о первом снеге в тишине мечтает.
Потом зима метелью запуржит,
иллюзии о прошлом заметая.

И что потом? Кто знает, что потом?
Гадать об этом - никакого толку.
Там - Рождество в сиянии святом,
в игрушках и огнях весёлых - ёлка.

27 октября 2019