- Маман, ведь для поэзии прэлестной, не для работы создан май... 
- Дочурка, грёбаный филолог, заткни хлебальник и копай,
Смотри, чудовище, лопату ставь не плашмя, втыкая в грунт.
И знают все, дочунька в осень картошки нашей первый жрун.

Работай, грёбаный филолог, не в лыко ведь твоя строка,
Писать стихи ты будешь дома,  получишь от меня шлепка.
  - Маманя, ты меня не любишь, зачем ты в универ гнала,
Когда была я несмышлёныш, в полёте пробуя крыла.

 - Всё потому, моя детынька, что в математике тупа,
Дитя моё, ложи картошку ты глубже в лунку, не вопя,
 - Класть, мама,  всё же, а не лОжить,
какая всё ж вы темнота...
 - Копать не можешь ты, дочунька, вот это, правда, срамота,

Слова пусты, в них нет резона, а ремесло ценней всего,
Межу не портишь ты, филолог, но пашешь всё ж не глубоко.
05.07.2019.