Банальность слов терзает пустотою.
Бессмысленность ненужных полуфраз.
Стремление к тому, чего не стою,
Обманет и убьет еще не раз.
Как обезумевший на паперти собора:
"La Charité, monsieur! Я вас молю..."
Пощечина, укол, удар укора,
И жизнь в момент уже равна нулю.
Не высказать, не выплакать, не крикнуть,
Не зная языка своей страны,
Лишь головой отчаянной поникнуть
печальным образом бледнеющей луны
И мучась пошлостью нескладного сонета,
Когда вся фальшь впиталась в лживый стих,
Ищу исток божественного света, 
Чтобы  внести в слова правдивый штрих
И передать симфонию из смеси 
Страстей, желаний, мыслей и мечты,
Полпуда гордости, тоски, щепотки спеси
С неуловимым духом красоты.
Чураясь пафоса и общего потока,
Оваций и торжественных речей,
Скитаюсь в поисках сокрытого истока,
Где нет искусственных, дешевых мелочей.
Восторженность сменяю созерцаньем. 
Все то, что дорого  - отнюдь не напоказ, 
Не для творцов, обласканных признаньем,
Не для надменных и холодных глаз.
И в немоте безгласной - благодарность,
В молчании моем столь много слов,
Но чувств парализованных бездарность
Не устремляется вперед поверх голов,
Пусть даже искренне поющих оды славы,
Ведь снисходительнее к чести темнота.
Но хватит слов, они всегда лукавы...
Красноречивей белизна листа...

21-05-2011 г.