Дорога шла.
Я был доволен ей.
С холмов
Стекала лентою
В ложбины.
По ним,
Местами
Искренний ручей
Намыл обрывы
Дикой красной глины.

Кружилась пыль,
Глаза болели сильно,
Но призакрыть их
Не давала благодать,
Что всюду
Разливала жизнь
Обильно
И медом пахло.
Чувств не передать.

Ручей привел меня
С холма к пруду.
Качались камыши
Под ветром.
Закат уставший
Зачернил траву
В воде багровым
Отражаясь светом.

Через минуту
Полыхал мангал,
Гремела музыка,
Кто-то ругался матом.
Здесь каждый
Место-цену
Себе знал,
А он на корточках
Сидел перед закатом.

Я подошел,
Спросив издалека:
"В чем соль твоя,
Романтик беспробудный?"
Он же, перстом
Полуистлевшего бычка
Мне указал на свой
Секрет подспудный.

Метнул его
Сквозь мрак
В зеркальный пруд.
Бычок летел, искрясь,
Упал, как веер.
Курильщик встал,
Кряхтя, сквозь труд,
Мне улыбнулся
И ушел на север.