Ты открываешь глаза каждое утро и слышишь - удар
за ударом, подобно молоту в висках. Эти удары
заставляют реагировать и делать каждый день то,
что они все называют "жизнь". Они ее ценят, холят
и лелеют. Они ничего о ней не знают. Она ничего не
стоит. Хрупкое наслаждение от ежедневного суще-
ствования готово в любую секунду разлететься
вдребезги о сталь повседневной боли. "Жизнь" -
говорят они. Они животные. Ты тоже. И твоя цель -
размножение. Ты - система, созданная для того,
чтобы паразитировать на теле мира. Ты вирус.
Только ты можешь разрушать для того, чтобы раз-
рушать. Это часовой механизм. Ты бомба. Да-да, ты
бомба замедленного действия, которая ходит и ищет,
где-бы ей разорваться, чтобы нанести максимальный
урон окружающим. Тебе ведь, по сути, наплевать на
них. Тебе плевать. На всех, кто окружает тебя, на
этих грязных если не телами, то мыслями уродов,
которые вокруг. Люди, толпы, и каждый думает
только о себе, никого из них не волнует ничего
кроме себя. Грязные старухи, собирающие бутылки,
бомжи и калеки, просящие милостыню. Жалко? Черта с
два тебе жалко. Тебе наплевать на них так-же как и
им на тебя. Ты просто подстраиваешься под этот
мир. Ты должен испытывать жалость? Ты ее испыты-
ваешь, потому что от тебя ждут этого, а не потому,
что тебе близки эти переживания. Все вокруг вызы-
вают в тебе ненависть - они едят то, что мог-бы
есть ты, они занимают место, которое предназначено
тебе. Ярость. Ты хочешь рвать в клочья, пить
кровь, глотать сырое мясо кусками. В душе ты
убийца. Мир, который тебя окружает, должен
умереть. Ты - четыре всадника Аппокалипсиса в
одном теле. Тебе хочется снять все фильтры со всех
заводов, чтобы ядовитые отходы затопили все
вокруг, тебе хочеться дышать дымом. Тебе хочеться
разрушать себя. Ты - банка с кислотой. Ты стре-
мишься разрушить себя, но зделать это надо непре-
менно медленно, чтобы боль была невыносимой, чтобы
хотелось умереть еще больше, чем сейчас. Ты - ядро
боли. Ты чуствуешь в себе боль, ты ищешь выход, но
его нет. Как крыса, которую бьют током в лабирин-
те, из которого нет выхода. Ты - подопытный. Ты
отдаешь большую часть этого существования людям и
занятиям, которым ты совершенно не нужен и которые
еще меньше нужны тебе. И, когда ты появляешься в
этом мире, всем интересно, просто интересно, а кем
ты станешь? Это спортивный интерес. Ты - лошадь на
скачках. Твоя жизнь ничего не стоит. Ты даже не
можешь сам ее прервать. Ты выходишь на крышу и
глядишь вниз, на асфальт, где уже лежу я. Яд уже
выпит и виселица занята мной. Первый патрон твоего
револьвера уже вышиб мои мозги и машина, ехавшая
сбить тебя уже нашла меня. Ты - мое отражение.
Тебя не существует, ты лишь плод моего воспален-
ного от бессонницы воображения. Ты и я не сможем
выжить.
Фактически, мы уже мертвы.