Непереваренные остатки завтрака врежутся в грязную раковину, забрызгают ржавый кран и стену с облупившейся краской. В лицо ударит резкий кислый запах. Глаза заслезятся, опустевший желудок будут скручивать жёсткие спазмы, заставляя тело периодически едва не нырять в раковину. Мир поплывёт, поплывёт в коктейле из докторской колбасы и растворимого кофе, какой-то жёлто-зелёной гадости и захлёстывающей горло желчи, всё дальше и дальше, пока не сузится до одной единственной белой точки. Нужно только окунуться в эту точку, доверить ей себя - и всё станет хорошо. Очень не захочется открывать глаза. Ноздри дрогнут, почуствовав непривычный, невозможный, совершенно нереальный запах - запах роз. И от этого глазам всё же придёться открыться, сначала одному, затем, через несколько бесконечных секунд, другому.
=Где-то внизу, на удивительно мягкой и по-майски сочной траве, широко раскинув руки, лежит человек. Его волосы треплет тёплый ветерок, лицо омывает нежное солнце. Вокруг много цветов и ярких щебечущих птиц=
"А ведь это уже где-то было!" - скажешь ты себе, и желудок вновь вывернет наизнанку.
И только потом, совсем потом, когда ты остатками своей ненаправленной воли швырнёшь себя обратно на грязный заплёваный пол, когда затылок ударится о шершавый бетон, а глаза на какое-то время снова наотрез откажутся видеть что-либо, придёт боль. И ты улыбнёшься - глупо, по-идиотски, так, что сразу станет ясно - падение не прошло даром. Но ты будешь знать, что теперь всё хорошо. Боль заставит тебя жить.
- Привет, - скажешь ты, бесуспешно пытаясь понять, сон это или будильник уже прозвенел.
- Привет.
- Я скучал по тебе. Мне было плохо. Мне и сейчас плохо.
Слова утонут в пустоте. Видимо, это всё же не сон, раз непроизнесённые мысли не сотрясают воздух.
Полиморфный мир снова сузится, но на этот раз не до маленькой белой точки. До улыбки, за которую - всё.
А потом будет землятресение, небо упадёт на землю, реки крови, горы трупов и ещё что-нибудь в этом духе. Но это уже без тебя.