И вода сквозь пальцы утекает не так скоро, если пальцы преданы вечной работе. И нет значения в скорости течения времени, нет смысла в смене дня и ночи, нет поводов думать о себе так, как никто о тебе не думает. Зачем, если никто о тебе и так не думает...
Но если однажды ты потеряешь нить своего повествования, оказавшись снаружи, то мир перевернется. И вот тогда, в этот самый момент ты увидишь двух ангелов в черном. В руках у них будут топоры, сверкающие в свете жидкокристаллического солнца...
А вода... Что вода? Она так и будет течь сквозь чьи-то пальцы, медленно и торжественно, отражаясь в расширенных зрачках человека, потерявшего себя.