Он был человеком достаточно неплохим.
Работал усердно и честно, писал стихи.
Но прожил недолго - ровнёхонько в пятьдесят
Представился и... получил направленье в ад. 

Воскликнул поэт: 
- Почему же меня туда?!
Послушайте, это какая-то ерунда!
Я зла не принес никому, не грешил... почти.
Ведь ты всепрощающий, Господи? Так прости!

И голос раздался: 
- Да слушай ты их, писак!
Нельзя всепрощающим быть мне сейчас никак,
Когда на Земле постоянно сплошной бедлам.
Да что говорить-то? Прекрасно всё знаешь сам.

Такое у вас там творится, что нету сил!
А мне каково? Ну, хоть кто-то меня спросил?!
Достал меня, знаешь ли, этот ваш род людской!
Боюсь, что однажды сорвусь и махну рукой:

"Кого обмануть я пытаюсь, в конце концов?
Да, маху я дал, безнадёжных создал глупцов.
Старался, учил их - что плохо, что хорошо...
Всё, баста! Живите-ка сами, а я пошёл!.."

Ты знаешь что, братец? Давай поживи пока.
Пиши там нетленку свою - так, чтоб на века.
Потом посмотрю и тогда уже всё решу.
Я, может, и сам на досуге стихи пишу...