Вы грустите одна среди белых цветов
в элегантном боа из фазановых перьев.
Родилась ваша грусть из разлитых духов,
из оплавленных свеч и опавших деревьев.
 
Из потерянных лет, из обманутых чувств,
одиноких рассветов на тихой аллее.
В ваших пальцах бокал снова лёгок и пуст,
но сегодня вино не пьянит и не греет.
 
Вы грустите одна среди белых цветов
о нечаянных ласках, греховном  союзе.
Родилась ваша грусть из рассыпанных слов,
из утраченных нот и разбитых иллюзий.
 
Из пустых вечеров и зачеркнутых строк,
неотправленных писем-упрёков мужчине.
Между пальцев течёт время, словно песок,
и сгорает дотла каждый вечер в камине.
 
Ваш роман из обрывков забытых стихов -
он пера не поэтов, а их подмастерьев.
Вы грустите одна среди белых цветов
в элегантном боа из фазановых перьев.