Ночной подъезд. 
Скрип заспанной двери - 
несмазанной, из рыжего металла - 
она опять кого-то выпускала,
себя ворчливо, зло приотворив.

А мне теперь 
не спится - хоть убей.
Ищу в оконном лунном заполночье
кто растворился в странном многоточье
неутоленных снов судьбы своей.

Но двор мой пуст. 
И тихо дремлет дом,
под фонарями не гуляют тени,
мой старый двор без всяких изменений
лежит передо мною нагишом.

Хотя вон там - 
левей, где таксофон,
беззвучно на 
пятнистой лунной смальте
танцует тень девчонки на асфальте
давно из моды вышедший чарльстон.

***

А утром вновь
заботы да дела,
перехватить бы что-то до зарплаты.
Сосед мой скажет:
- Слышал, на девятом
сегодня ночью бабка умерла?

Возьмём вина
и сядем с ним за стол.
Помянем незнакомую старуху -
пусть ей земля отныне будет пухом -
и мы однажды выйдем на танцпол...