Никто не ходит здесь. Кладбище. Было время,
Когда сюда сносили останки тех живых, 
Что строили поселок. Теперь лишь я. По темя
Нагружен мыслями о смысле жизни. Псих!
Когда же снег пойдет, когда остынет страсть
Подсчитывать то промахи, а то удачи горсть?
Надгробья, камни, бурьян, что прорастать
Привык на кладбищах, но, к счастью, я здесь гость.
Есть даже мрамор темный, не стерлись эпитафии,
Умершим почести как оправдание живых,
Ограды же, чтоб продолжались биографии
Семей почивших, теперь уже немых.

Где сорная трава, былье, и гнет, печаль в тиши,
Там выпить бы не грех за упокой души.
16.12.2014