У меня в начале было про счастье, по пунктам, так вот, у меня есть своя книга счастья - старый ежедневник в черном переплете. Я старательно записывала туда все свои маленькие события. Заканчивала монотонно - "это счастье" или " и это тоже счастье". Через некоторое время, как мне обещали, мой мозг в это поверит и начнет генерировать счастье собственное.
Я очень внимательно слушала своего психолога, вдумчиво читала Зеланда, но себя слышать так и не научилась.
Так вот, имею ли я право с таким внутренним слухом, корчить из себя Достоевского и проповедовать? Более того, я даже исповедоваться тут особо не могу, ибо не считаю происходящее со мной такой уж насыщенной пороками феерией. А писать то надо, надо, надо или я окончательно не понимаю тогда к чему все мои сны.
Вам снятся сны? Нет ну сейчас, в наш век информации было бы странно, если бы вы не подключались ночью к идеосфере, не блуждали бы в астралах, сбросив свои дневные ипотечные грузы. Просто мой врач гомеопат, например, считает, что ночью мозг должен отдыхать, иначе зачем вообще сон и во что потом выльется это вечное напряжение, не понятно. Тогда это катастрофа полная, ведь ночью я вообще не отдыхаю. Знали бы вы, с кем я провожу эти часы, порой лучшие в моей жизни...
Только в моих снах могли свершиться дебаты Путина и Навального... Долгий монолог каждого - и вот они уже рядом, плечо к плечу. Навальный в горячке обронил "Пидораса", а Владимир Владимирович саданул обидчику по спине. Истины в споре, что не удивительно, не родилось. Закончить сходку Путин решил вручением медалей за победу в Универсиаде. За заслуги в отечественном спорте награждаются: Петров...Иванов...Сидорова...- по-блиновски бубнил конферансье. Один за одним из черноты зала вставали немощные фигуры- старики и старухи в жухлых купальниках. На сморщенных ключицах звякали жестяные медальки. Вопрос "Каааак?" витал в воздухе осенней навозной мухой. После вручения, Навального ждала пресс конференция с двумя журналистками. Одна из них начала раздеваться, еще не взявшись за микрофон. Навальный попятился к стене, что-то бормоча про жену и программу. Я спустилась в буфет. На раздаче стоял навальновский термос с густой заваркой. " Раньше Алексей всегда сам заваривал, боялся отравят, а сегодня не уследил...."- услышала я и проснулась.
И это далеко не единственный "оппозиционный" сон. Вы мне скажите: Да этот Овальный, очередной пропутинский распиаренный выползок, вот и снится! А я отвечу: Уважаемый тролль, пошел вон из моей книги, мало вас сук в новостной ленте.
Хотите не распиаренного?-пожалуйста:
Бесцельно бродила всю ночь по Снегирям, как всегда во сне они были немного этакие, инфернальные Снегири. Предчувствуя неладное подняла голову к небу: НЛО, давно они , кстати, не летали, последний захват планеты был года 2 назад. Второй объект, третий, разлетались. Присмотрелась, на капоте НЛО растянут какой-то баннер. Логично было бы предположить на нем огромную георгиевскую ленточку, ан нет- Гитлер, огромная такая растяжка Гитлера! Да и само легендарное Тело не заставило себя ждать. Смотрю- лежит, в мундире таком сером, немного одутловатый, молчит. Мы кинулись с Надькой, но не от него почему то, а прямо КЫ. В руках у меня кривой нож, ну думаю, все, гнида, теперь ты ответишь. Мое подсознание, естественно, меня пощадило, проснувшись я совершенно не помнила, что именно я сделала с Адольфом.
А после Гитлера стучался в сонное лоно моего сознания кто бы вы думали?...Конечно Он! И не сочтите последовательность главных героев за какой -то намек, избавь Бог!
У Президента в моем сне новая пассия - Алла Михеева, кто смотрит первый канал вечерочком, поймет, я не смотрю, но все равно вижу присловутую Михееву и не менее притчевоязыкого Вову. ФСБ и медиа снимают какой-то правдивый фэйк, где Президент и его женщина чудом спасаются от покушения. Почему покушение произошло в водоеме сомнительной глубины и чистоты, вопрос не ко мне , а к великому режиссеру моего подсознания. Путин всплыл с михеевской косой: калач то накладной, подумала я... Потом его снарядили в народ , в прямом смысле , переодели в рядового маленького человека: сняли Бреге да накинули пальто с кошкой- был отец народов, стал башмачкин двадцать первого века , только со злыми глазками. Я это травести раскусила, пошла рядом с ним и все прям в лоб и высказала: про узников болотной, про новое дело врачей, про экономику и прочее. Ряженый кривил лицо, косил на меня грозно, но выдать себя не мог, конспирация, хуле. Фабула дута, сюжет абсурден, развязки нет, но суть не в этом. Если все-таки долбанет дефолт, или Украине окончательно откусят калач, знайте, меня предупреждали и я опять ничего не сделала...
Потом я живу в моем и незнакомом доме , в моем и каком то другом городе, в нем римские арки и дома, тепло. Я каждый день беру плед и иду спать на улицу и абсолютно этим довольна, как будто нет ни времени, ни амбиций, ни гребаных долгов- только уличная нега в какой-нибудь любой арке. Я уже готова закимарить в обычном дворике, как люди вокруг начинают волноваться, откуда то выскакивают осклабленные овчарки, девушка шепчет мне лежи и не шевелись , молчи! Возникают высокие люди в длинных серых пальто и пилотках, такие нафталиновые старики, сгущающие время, окисляющие все вокруг в серую ржавчину. Они подходят близко, звучит государственный гимн, всем раздают бумажки. На них нужно написать свое имя и кого ты берешь на войну. Все послушно пишут. Я зависла с ручкой и, как и всегда в последний момент, осознала: какогохуя? Какая к херам война? Я всего лишь хочу каждый день лежать под пледом и небом в каком-нибудь дворе и только. Разве это так много? Если наступит война в той реальности, в которой я пишу сейчас, мой аргумент будет точно таким.
Завершая эту околополитическую фантасмагорию хочу сказать, что "встречала" я там и прекрасных людей, которых здесь, в нашей реальности даже не смогла бы увидеть издалека.
В темном кинотеатре со мной о чем-то беседовала, поправляя вуаль на шляпке, Марлен.
Игорь Тальков указывал мне на небо, а там, как на проекторе чьи-то фотографии...И он говорит мне, что истинное никогда не исчезнет!
Еще мы сидели с Куртом под дубом в парке, и у него была истерика, он плакал и просил меня помочь ему. На следующий день я узнала, что Пол Маккартни гастролирует в поддержку чего-то там, переодетый в Коббейна и поет его песни. Курт, милый Курт, чем тут поможешь?
И, наконец, мой самый любимый и желанный Герой, хоть и не последний, уверена. С Цоем мы "видимся" уже давно и каждая встреча с ним это вневременье, это залитый солнцем город.
Совсем недавно я была какой то Мариной Нееловой, слабой, потерявшейся в области. Железнодорожная насыпь , пути, поезда, Витя со мной-ней, вытаскивает меня , защищает, мы едем куда-то вместе , не знаю зачем и куда. Потом я на какой то студии , готовлю к съемке модель , волосы, макияж, оборачиваюсь назад , а там в отражении Я, но другая Я, в безумно женственном платье 30х, кружево в пол, полупрозрачное , черное, обнажающее и скрывающее , перчатки , шляпка, густая краска на глазах , не пошло, прекрасно. Я начала фотографировать свое отражение, жеманно, фатально. Рядом, в другой комнате меня ждал Цой, был рядом, как будто всегда и навсегда. Сны с ним это данность уже лет 14. В них он не мой кумир, не звезда, он просто мой человек или мой абсолют, и постоянно фоном его Знаешь, каждую ночь я вижу во сне море...А еще когда-то приходила к нему сквозь поклонников на сцену, это сон или фантазия, не помню, но это сильнее и живее многого из моей реальной жизни, а что реально? Еще мы были вне времени и эпох, он ждал меня у кинотеатра на залитой солнцем мостовой, ждал, чтобы идти на свидание, абсолютная любовь пронизывала всю меня, я никогда так не любила в жизни никого. Почему Он? Почему Так? Что мне в этом? Я буду смотреть.