По-прежнему кровавый закат, сменяет кровавый рассвет. День за днем, ночь в ночь. Треск, стрекот, лязг, очереди. Все проходит и повторяется. Затянутое небо снова разорвали лучи солнца. Серые стены снова обагрены красным. Враг наступал, но вновь отброшен.
Враг... Я не знал, как назвать его: он отличался от нас настолько, что кажется - никаких сходств. И был так похож, что иногда мучила совесть: казалось убивают братьев по оружию.
Бастион стоит.
Важно не сколько врагов, важно, что в сердцах солдат остается уверенность. Вера в правильности каждого из действий, каждого из приказов. И тогда даже брат на брата пойдет. Бастион выдержит.
Но пришла новая эра. И стало не важно, сколько веры вложено в эту цитадель. Трещины тянулись по стенам. Бастион ветшал.
Врага нет. Он ушел.
Разрушать новые укрепления? Даже не обозначаясь до конца, даже недоштурмовав нашу крепость.
Рой мыслей не остановим, но нужно не думать. Не думать - действовать. Так было сотни лет и сотни поколений. Но теперь не получается. Врага нет. Вместо него в цитадели пустота и коррозия.
И что, это конец?! Стены южного форта расколоты. По ним не стреляли, их не бомбили. Прошло много-много лет, враг меньше всего лез с юга. Стены форта пали. Коррозия от них тянется на восток и на запад.
Бастион стоит.
Внутри нет хаоса и анархии - так лишь кажется. Перераспределение сил, распределение оставшихся средств. Проверка на верность и выносливость. На гибкость и способность идти на все ради цитадели. В момент наивысшего кризиса кто-то убивает себя. Появляются дезертиры.
Бастион выдерживает. Северная часть невредима.
После ухода врага остаются лишь дни и ночи, наполненные пустотой. Каждый заполняет себя как может. А еще, все чаще к нам в крепость проникают слова, отголоски, вкрадчивый шепот...
А мне, служащему рядом с новой границей, все чаще даже снится что-то неопределенное, но такое заманчивое.
"Нужно бежать, это все лишь уловка. Бастион и его враги".
Куда бежать? К врагам? А что они с таким сделают? Погладят по головке, молодец - столько наших извел. У врагов наверняка свой бастион только побольше, и людей побольше. Иначе как бы они смогли идти на штурм. Зачем бы им это?
"Бастион - это твоя тюрьма, ты живешь по его законам или будешь уничтожен за неподчинение".
Шепот извне или внутри меня? Не разобрать. Но он усиливается с каждым днем.
Стою на линии отчуждения. Там разрушено все до основания. Впереди плотный туман неизвестности.
Из тумана появляется стена - там другой бастион. Еще стою на своей земле, но тело качнулось и частично пересекло незримую линию - и тут же такой эффект. Я прикасаюсь рукой, тоже ощущение. Никаких изменений. Второй рукой дотягиваюсь до стены своей цитадели. Руки между стенами. Меня словно наполняет электрическим разрядом. Дальше тьма, провал.
"Эй, ты, как тебя там?.."
"Может его в психиатрический карцер на годик, а то не нравится мне это лицо..."
Два месяца среди "психов". Кого тут только нет, кроме сумасшедших. Когда возвращаюсь, внутри многое меняется. Все выстраивается заново. Старые связи разорваны. Значит, новые будут налажены. Бастион стоит. Он устоял перед внутренним развалом. Говорят, не в первый раз. Вокруг чувствуется напряжение. Все очень медленно. Поменяли устав, порядки в одном стали мягче, в другом - жестче. Нас учили, что все - абсолют. Один - ничто. Теперь, что и один человек перевесит все доводы, одно зерно склонит чашу весов. Суть неизменна. Бастион должен стоять. Любой ценой. Даже ценой гибели большинства защитников. Кто-то там на самых верхних этажах или в самых глубоких катакомбах выживет и начнет все заново. А масса она для Бастиона. Мы все для него.
Опасность вот, что нас по настоящему объединяет. Общий враг. Враг нашей дружбы. Безлицый, безымянный. И похожий до аналогичности. Неужели он хозяин этого места? Нет. Бастион стоит на его пути.
Враг возвращается. И радость на лицах сотен и тысяч.
"Бастион еще не пал, он в наших сердцах", - множество лиц светится этой магической формулой. Но не мое, и не мои промытые различными лечебными растворами мозги салютуют всем безосновательной верой. Убежать нельзя. Остаться - безнадежно. Может, стоит понять суть?
Спускаюсь в заброшенные катакомбы. Туда не пускают, но с недавних пор опасная граница пролегла так близко к ним, что охранять нет смысла: никто не пойдет туда. Везде следы трещин. Провалы в стенах, через которые просачивается туман.
Что это? Сияющее звездным светом, рассыпающее сотни искр-молний? Подхожу ближе, дотягиваюсь рукой. Оно колеблется. Неужели это сердце, душа Бастиона? Или его разум?
Снова прикосновение на этот раз сильнее, акцентировано - волнение усиливается. Рука проходит насквозь, там ничего нет.
"Это свобода", - мелькает в голове прежде, чем я весь погружаюсь в волнующийся свет.
Первый программист поставил кружку с чаем на стол.
- Ну, просто с ума сойти, Крейн, еще один пытается пролезть в киберпространственные щели между игровыми мирами.
- Костя, ну что ты хочешь? Не хотят отбывать положенный срок. Почти все. Мало кто решается действовать. Перебрось этого голубчика в другой мир: фэнтази или симулятор упрощенной реальности.
- А капсула не откроется? Такое уже бывало с беглецами.
- Ну откроется, ну очухается. Тут же упакуют обратно и все позабудет. Ему еще пять пожизненных сроков отбывать.