...Самая рыночная площадь имеет несколько печальный вид:
дом портного выходит чрезвычайно глупо не всем фасадом, но углом; против него строится лет пятнадцать какое-то
каменное строение о двух окнах.
Н.В. Гоголь "Коляска"
Уже лет двенадцать строится дом с социальной нагрузкой по улице Энтузиастов шесть. Все это время вокруг недостроя небольшая свалка и излюбленное прибежище лиц без места жительства. В общем, место - самое-то для молодого писателя социальной и постапокалиптический фантастики.
Поздно вечером я зашел во двор. Картина как любят говорить определенные творческие личности, оказалась маслом:
"Закат окрасил опустевшие многоэтажки красным. Ветер, боль, недостроенный паркинг..." - в самый творческий момент, когда на вершине обломков мира показался главный герой, сбоку раздалось:
- Мил человек, закурить есть?
- Не курю.
- Такой молодой и не куришь. В наше время в твоем возрасте почти все курили. Не модно стало... Слушай, а что ты на бумажке быстро-быстро царапаешь? Писа-тель, да?
Я развел руками:
- Вы угадали.
- Ага, все неймется: про ту историю копаете, Пулицера хотите?
Меня слова не слишком опрятно выглядевшего, но очень живо и доходчиво объясняющегося собеседника заинтриговали. Да и прищур лукавый - тоже. Было в этом человеке что-то профессиональное, что не отодрать никак. А на первый взгляд, бомж бомжем.
- А что за история?
- Эх, расскажу, только ты старому Петровичу на стопочку накинь, идет?
И собеседник подмигнул, а я заинтригованно-рефлекторно кивнул в ответ.
- Этот ж дом уже обваливался. Его, наверное, никогда и не построят. Наверное, выгоднее продолжать строительство несмотря ни на что. Но дело не в этом. Сам же понимаешь объект большой, хищения всякие, бодяжничают, кладку кладут не на совесть.
Мой собеседник усмехнулся, достал блестящую "зиппу", ловко извлек сигарету из пачки, щелкнул дорогой зажигалкой и затянулся. Глубоко, со вкусом выдохнув, Петрович вдруг с надрывом закашлялся. Затем задержал дыхание по какой-то странной методике и затянулся вновь, выпустив красивое колечко.
- И наняли меня. Я, хех, частным детективом подрабатывал, так-то в газете батрачил внештатно. А тут деньги солидные: сиди, щелкай только. И вот сижу, наблюдаю, только за аквой-бонаквой потянулся, смотрю - они. Влюбленные, то есть. Правда, на первый взгляд, совсем наоборот: истерика, скандал. Она бежит, пролезает - там щель через забор. Он за ней. Она по лестнице, там кричит что-то - не разобрать, тогда он кричит: уверенно, непечатно местами. Забираются на самый край. Я аж бинокль прихватил. Смотрю, они стоят обнявшись.
- И? - не выдержал я, когда Петрович вдруг замолчал.
- И тут: "Бах!" - дом обвалился.
Петрович выдержал мхатовскую паузу, глядя на мое, видимо очень растерянное лицо. Я, честно говоря, не ожидал такой концовки из ничего, и, наконец, спустя минуту выдавил из себя:
- И погибли?
- Да нет! Ребятам повезло: один пролет с краю и уцелел. Их вечером МЧС на вертолете вывозили... А вокруг котлован такой... - Петрович замолчал, а потом, глубоко выдохнув, добавил: - А говорят: "любовь не спасает мир". Еще как спасает. Там же комиссия, общественники собирались утром отчет принимать!
Из ворот, скрипнувших словно голодный кот, вышли трое незнакомцев. Остановившись, они посмотрели на меня и Петровича, один с мешком чего-то тяжелого за спиной сплюнул на землю. Слабо донеслись отзвуки веселых высказываний и мужики, нагруженные мешками, пошли прочь.
- О, прораб пошел, - усмехнулся Петрович, когда троица растворилась во мгле сумерек. - Ничего не боятся люди, привыкли к безвластию. Да и жить как-то надо, понимаю их: зарплату, поди не платят который месяц.
- Вы не бомж, - спокойно глядя, в очертания лица, уже слегка затушеванных сумеречной тьмой, произнес в ответ.
- Что выдало, зиппа? Не могу расстаться, даже на заданиях всегда с ней. Талисман. Удачливая она.
- Да, и последние слова.
- А история как? - неожиданно спросил "Петрович".
- Делаете прикрытие из случайных прохожих?
- Я сейчас работаю здесь: новый подрядчик нанял - у него деньги сквозь пальцы уходят: администрация грозится участок забрать. Это финансовая черная дыра, а не будущее общежитие для инвалидов.
"Петрович" как-то виновато взглянул, и, улыбнувшись, мягко, доброжелательно произнес:
- Меня Олег зовут. Может по стопарику за мой счет? В качестве компенсации.
- Очень приятно, Олег, но вынужден отказаться.
- Что так?
- Не пью.
Олег расхохотался от души, наверное, даже до слез, так как, обмахнул глаза ладонью. Наконец он встал, подошел к близстоящей осине, снял с крупной ветки маленькую коробочку и, помахав на прощанье рукой, стал уходить по дорожке.
Вот так был загублен целый вечер грядущего вдохновения, но я не волнуюсь - недострой ведь стоит.