печален звук последнего обряда 
счастлив ли тот, кто под венец 
иль тот, кто на спине свинцовый крест 
несет в пучину дней сквозь шум кварталов 
где безымянные солдаты что-то былое стерегут 
зачем? куда все путники так жадно держат путь 
какой из девяти миров их манит небосводом 
контраст которых к белизне ночей шагает рядом с годом 
а тот лишь зритель в этой суматохе 
он видел многое, он видел всю красу людей 
но он все шел, размерено, без признаков тревоги 
и ветер дул в его лицо из уст полей 
где хмель прям под окном избы 
потоптан снегом, чьи боты из кирзы 
так скупо бьют опавшую из седины листву 
а та, как иней, ложится на аллею 
на ней мелькает прообраз доброй феи 
которая не получила от судьбы ни ложечки микстур 
наитие в то время провалилось за борт 
разбилось, треснуло и убежало в лес 
оставив под ребром хтонический разрез 
с него потек последний мой задор