"Что мне мысли твои? этот легкий затерянный ветер...
нет, должно быть моим твое сердце,
твое сердце должно быть моим!"
/Э. Шклярский/
"...но без любви нет смерти,
а без смерти - нет любви...
Прочь с дороги, свинья-ха!"
/А. Григорян/
Любовь - это рана. Так уж устроено. Раскрывается и кровит. С болью, разумеется, - ну что это была бы за рана, если без боли? И изводит, конечно, и может извести совсем.
Казалось бы, к чему? Ради чего бредить и ворочаться ночами, выискивать в толпе, слышать за спиной, видеть отражение в запыленном стекле маршрутки? Останавливаться посередине фразы, чтобы унять неуместное серцебиение (непонятная собеседнику пауза, вопрос: "ты здоров?", ответ: "да, все нормально") и выныривать, выныривать к поверхности из никчемности галлюцинаций. Трясти головой, рассеивая мираж, растерянно улыбаться, быть резким или невнимательным без видимой причины... к чему все это?
Так похоже на болезнь, так непохоже на сказку со счастливым завершением.
Так и есть.
Ведь любовь - рана. И рана эта - заразная. Стремится найти и открыть свое подобие. Разодрать ткань, кожу, плоть, кости, добраться до самого глубокого и ужалить. Потому что ее цель - закрыться соединением. Прижаться обнаженной плотью и слиться, объединив кровообращение и чувства. И если ей удается, если все стекла между - разбиты, то наступает покой.
Ах, не говорите даже "какой покой? все проблемы только начинаются...". Если эти слова приходят в голову, значит соединение не завершено. Значит есть еще перегородки, значит будет еще кровь на нежной коже, будут слезы до насморка и хлопанье дверьми. Пока не разорвется и не заживет сама, оставив рубец - или пока не соединится окончательно.
И черт ее знает, зачем это нужно. Продолжение рода можно было бы осуществить и помягче.