ИЛИ ГРЯЗНЫЕ СЕКСУАЛЬНЫЕ ПОХОЖДЕНИЯ ГРАЖДАНИНА В КЕПКЕ ЗАФИКСИРОВАННЫЕ КАМЕРОЙ НАБЛЮДЕНИЯ НА ПЕРРОНЕ КИЕВСКОГО ВОКЗАЛА.
Если долго мучиться, что-нить получится. Это железное правило. Оно всегда действует. Особенно сильно действуют оно на нервы. Мне все действует на нервы. Жутко бесит яркий свет, бьющий из-за приоткрытой двери, которая ведет в коридор, крыла F, Бредморской больницы для умалишенных. Вообще-то я не болен. Просто люблю смешивать тротил с цементом. Получаются отличные бетонные плиты. Можно дома строить. Даже не надо взрывать, просто достаточно сильно пнуть. Но это в прошлом. Теперь я вылечился, почти как новенький, хоть в гроб клади, просто загляденье.
Главврач здесь какой-то совсем тупой, говорит прикинь, че на этой картинке нарисовано, во дебил... Думает я щас орать буду... типа "Кровища!!! Кровища!!!" Ага, ищите дураков, нет там никакой кровищи, что я не соображаю. Просто черные пятна... похожи на... похожие... хм... ААААААААААА!!!!!!!!!!!!!!!! На бабочку!!!! В кровище!!!! Ха-ха...Мне бы только выйти отсюда, а там все пройдет, исчезнет эта боль, зовущая в черную непроглядную тьму наполненную шорохами, вздохами, и криками истязаемых жертв, так и не осознавших свое истинное предназначение в этом перевернутом к чертям мире летящим в данную секунду со скоростью 5000 миль в час в такую же дурацкую тьму, в дурацкой солнечной системе, в идиотской галактике, и совсем уж сбрендившей вселенной... О чем это я... А еще были овцы, я это точно помню, на одной из картинок, что мне показывал директор нашего зоопарка... тьфу... главврач нашей клиники, точно была овца... И звали ее Вася... Нет, мне была нужна особенная овца, личная овца, овца которая всегда бы говорила "ДА" и смешивала гексоген с зубным порошком. Этой штукой классно чистить зубы, термоядерный результат. Мне бы только выйти... Я это уже говорил. Начал заговариваться. Плакать здесь...____ можно еще на шестьсотпятнадцатой странице, это потому что я ее полностью слил у Толстого. Как щас помню "Анна Каренина" была. Ну вырвал я тады страницу где героиня попадает под русский локомотив со смешным названием "CHUGUNKA". У нас хорошая тюремная библиотека. Кстати там много страниц было вырвано, я еще тогда подумал... боже мой, кругом одни психи... Ваще, или вообщем, в больнице было неплохо, если бы не ежедневное насилие над нами персонала, особенно этого быка Мэрфи, ох как он нас не любил, белых.... Жопа черная... А сильнее всего он не любил меня, я думаю это из-за моего цвета кожи... хотя может быть еще потому, что я в первый же день после приезда в клинику выбил ему дверью все передние зубы... хотя кто старое помянет... я очин спешил. Злые люди, кругом одни сволочи, а еще меня называют фашистом, дураки просто, эту кепку со свастикой которую я ношу даже ночью, мне подарил дедушка, а он уж точно никаким фашистом не был. Он в войну лагерем в Германии каким-то заведовал... Кто-то должен был тогда и детским воспитанием заниматься. А то у нас как война, то все бросай, беги и стреляй там... куда покажут. Уроды, блин. В людей стрелять низя. Тут тоньше надо. Хорошо нас психов в армию не берут.
Эх. Меня когда сюда везли, после очередного побега из психушки, все время спрашивали, "как ты дурилка на киевском вокзале оказался?". Я с них просто тащусь, откуда в окрестностях Кливленда "Киевский вокзал". Совсем там без меня с ума посходили... Козлы!!! Всего три дня не было, а ужо санитары сбрендили. Хотя какой-то вокзал был... Надо же... Как интересно... И какой-то вкрадчивый голос врезался в память. Меня как-то странно называли... Ох, мутится в голове... Непонятное слово "MALCHSHIK". И почему-то ТУ НАЙТ. Хотя я с детства знаю английский, впитав его с молоком матери и самогоном отца, понять значения этой странной комбинации слов мне было не дано. К тому же меня опять прицепили наручниками к спинке кровати... У здешних санитаров дурные привычки... Ну куснул за ушко... я игривый... второе откусил... ну кушать захотелось... чего трагедию то городить. А шахматы у меня вообще отняли... я их тут реставрировать собирался... у нас психов тоже должны быть развлечения... как говорил один умный психиатр: "искусство - лечит". Черт, сбился. Ах... ну да. Сел я их реставрировать, расставил фигуры, достал топор... Шум... Гам... Ой убивают, убивають... Если бы у меня был еще один топор, тогда да. А с одним топором, это действительно надо психом быть...
А потом я уснул... Любой устанет пристегнутым к кровати сидеть. И мне снилась родная нью-йоркщина... Гарлем... черные парни с битами... потом их похороны... зеленые насаждения лесопарковой зоны средней полосы Америки... мой ножик бабочка... вьющей дымок из вороненого ствола магнума... чьи-то умоляющие глаза... всплеск воды в ночной тишине... черные от грязи и крови руки под струей теплой воды... киевский вокзал.. три часа ночи... пьяные бомжихи... водка из пластмассового стаканчика... и хриплый голос произносящий одну фразу: "Это и есть, мальчшик ту найт" Нет, нет!... нет, кричу я во сне... пальцы судорожно разжимаются... металлический браслет глухо звякает по железу... Ведь это бред... правда?