Честно говоря, ЭТО произошло спонтанно. Неожиданно, внезапно - названий много. Просто вначале этого не было и вдруг раз - и появилось. Из глубин небытия. Ощущение...

Я ехала в метро. Один и тот же маршрут, заезженный до дыр, как старая граммофонная пластинка. Профсоюзная - Третьяковка - Аэропорт. Тётка у прилавки с газетами. Палатка, где продаются дешёвые сидюки. Бабки в платках, лощёные олигархи, герои ВОВ, подростки с рюкзаками "Камелот".Зажатые в побелевших руках портфели и кейсы. Обгрызанная обивка сидений. Тэги на стёклах. Трек, зацикленный в кольцо. Профсоюзная - Третьяковка - Аэропорт...

Я первый раз в этом вагоне или десятый?

Эту рекламу я видела в прошлый раз?

Схема метро. Почему-то её расчирканное фломастером лицо мне смутно знакомо.

Бизнесмены. Слесари с грязными ногтями. Панки. Скины. Дамочки в норковых шубах. Болельщики.

Список можно продолжать бесконечно. Но в этих лицах я не вижу ничего. Они смеются губами, но не глазами... Они говорят, но беззвучно... Они спешат, но в никуда.

Профсоюзная - Третьяковка - Аэропорт.

Я иду по переходу. В ушах наушники, через которые льётся надрывный, истеричный голос Честера Беннингтона. Как всегда. Сегодня. Вчера. Завтра. Ведь время не имеет значения, не так ли? Я иду, вновь ошушение, что моё движение - наперекор им, а толпа расходитсяв стороны, как океан от носа корабля. Но я не корабль. Песчинка. Вынутый из механизма элемент. Как, неужели вы не видите колёсики?

Поездка на спине у змеи.

Привыкаешь к этим маскам. Они движутся под музыку. Люди. Своды арок. Метро. Поезда с горящими безжизненным светом глазами. Остекленевшие глаза кондукторов. Застывшие на своих местах диспетчеры у эскалаторов.

Механизм скрипит. Смажьте его, почистите, он будет работать еще лучше. Входим - выходим. Станция Октябрьская, переход на кольцевую линию.

Осторожно, двери закрываются, следующая станция - Динамо.

Дорогие пассажиры, при выходе из поезда, не забывайте свои вещи.

Ну-ну. Вещи мы не забываем, но оставляем свою частичку индивидуальности. Точнее, лишаемся её.

Тихое шипение дверей и поезд уносит меня в глубину мрака. Входим-выходим.

Бесконечность. Каждый день. Обыденность, чёткий набор функций. Не задерживаемся. Идём быстрее, думаем меньше. Читаем женские иронические детективы и "Московский Комсомолец". Или, для продвинутых - "Коммерсантъ". Сжимаем, переходим, держимся за поручень. На нём - микробы. Я стараюсь ездить в перчатках...

Мы - пассажиры.

Вот вас я наверное видела позавчера. Вероятно, с работы мотаетесь? И маршрут неудобный...

Papercut.

Просто тогда, я осознала этот факт.

Мы - пассажиры. Часть механизма. Большего, чем разум может себе представить.

И ещё...

Слушая музыку, вглядываясь в девственную пустоту лиц, я поняла - это всё ненастоящее.

За этими глазами - провода. Под кожей - твёрдый и холодный металл. И даже этого не существует. Всё, что я вижу - это голографическая реальность, а за ней - скрип сервомоторов и серая пустота.

В метро это лучше всего видно. Однообразные движения, одинаковые лица, незрячие глаза. Мы все пьём пиво "Клинское". Мы любим "Спартак". Стираем "Тайдом"...И не в рекламе дело. Просто мы - пассажиры - шестерёнки, безликие и нереальные.

Нереальные.

Всё, что я вижу - галлюцинаторный бред моего воспалённого мозга. Нет белого мрамора Шаболовской. Барокко Маяковской. Свечи Пушкинской. Лица, лица, лица. Никого нет, ничего нет. Фальш. Ложь. Обман. Не Матрица, нет...всего лишь:

Многочисленные отражения зеркал. Стекло. Холодное и бездушное.

Потрясение открытием захлестнуло меня. Посмотреть на мир другими глазами. Забавно... Компьютерная игра. Голограмма, не более. Бесмысленая и ничтожная, но вместе с тем грандиозная в повторяемости.

Метро.

Гигантская копировальная машина.

Клик-клик-клик! Взжжжж!!!

Ещё один клон на конвейере.

Клик...

Глаза-сканеры. Я за ними слежу. За порождениями пустоты...

Их не существует. Не существует. Не существует.

Я просто поняла. Нет белых лилий. И не было. Есть только зубная паста "Дэнгем".

"Дэнгем"

"Дэнгем". Зубная паста "Дэнгем".

И никаких лилий. Только провода за стёклами дверей. Всё просто.

Клик.

Copying in process, please wait...

Так и было. Я осознала мироздание в считанные секунды. Но... всё же - вдруг я не права? Вдруг они и всё вокруг реально?

Нет.

Нет?

Нет!

Нет...

Есть способ проверить. Да. Я закусила губу. Есть.

Дома, в комоде под телевизором лежит отцовский "ТТ" и тридцать патронов. Вот оно, решение... Завтра, завтра я проверю виртуальную нереальность на прочность. Насколько совершенны пластиковые роботы. Насколько хрупка волоконно-оптическая ткань так называемого бытия...

Завтра.

Да...Непременно

В метро....

System failure...