Выйдешь бывает в открытый космос
со своим насущным вопросом,
выйти выйдешь, а спросить-то некого,
вокруг никого,
только звёзды и чёрные дырочки,
никого кто бы мог тебя выручить, 
протянуть из далей пространства
руку помощи и панибратства,
товарищества тёплую пятерню,
через тернии, через стерню,
но не жди, не ищи - всё тщетно.
Отлетела твоя конкретная щепка
далеко от абстрактного русского леса
и теперь летает,
лишённая общественного веса,
при температуре гораздо ниже Цельсия,
причём, - совершенно бесцельно.

Где же вы, гуманоиды,
или хотя бы умные головоногие,
пресловутые братья по разуму?
Почему не разом мы,
почему языки не разминаем рассказами,
или мы никакие не братья,
или вам зазорно сказать мне "здрастье",
представителю иного вида -
неужели я такая гнида?

Нам бы погуторить на общие темы,
поскрести по сусекам темени,
правильно ли живу и с теми ли
и стоит ли продолжать дальше
своё никчемное, проигранное вдрызг настоящее,
от которого может кто-то и тащится,
но явно не я.

В нашем секторе галактики
существует много духовных практик,
которые учат нас быть не столько счастливыми,
сколько оставаться безучастными,
настаивая на своём праве быть маленькими частниками,
с небольшим количеством жизненных опций:
любить, 
быть любимым
и иметь вид из окна на космос.

Всё достаточно просто,
как для обезьяны с развитым мозгом,
но в итоге космосом и не пахнет,
а пахнет отсыревшим холокостом,
инквизициями, погромами,
пахнет потрохами, римами и ромами,
и все постоянно чего-то алчут,
но при этом продолжают оставаться несчастными.

Где же ты, большой, всеобъемлющий наш праздник,
со звёздочками, но без свастик,
Вселенная с человеческим лицом,
пресловутое Великое Кольцо,
от моего крыльца до твоего крыльца,
между которыми
наши рукопожатия будут мерцать,
красивые и элегантные, словно от Версачи -
рукопожатия цивилизаций.