Она сидела на краю кровати и теребила прядь своих длинных каштановых волос. Это было единственным движением, которое она совершала последние полчаса. "Тик-так, тик-так" - стучали часы, не останавливаясь высчитывая время. А что ей время... Ей даже жизнь не может внушить уважение, а про время и говорить нечего. Часы выстукивали секунды, и каждая из этих секунд казалась ей вечностью. Больше всего на свете ей хотелось сейчас выйти на улицу, где тусклое мерцание фонарей освещало сонный город, где мелкие-мелкие снежинки падали на землю, сливаясь с асфальтом и постепенно превращались в слякоть. И там, на улице найти магазинчик и купить пачку сигарет. С ментолом. Как в песне. А потом прийти, сесть на подоконник и прищурив глаза, выпускать изо рта дым в сторону окна. Да и вообще сигарета всегда казалась ей романтичным персонажем. Но все же она не вышла на улицу и не пошла в магазин. Она сидела, скрючившись, на краю кровати и перебирала прядь волос.
Она потеряла веру, а значит, и все остальное, ведь на вере держится жизнь. Не веря ни во что человек становится жалким существом, поддающимся инстинктам и ничему более. Она уже стала такой. Для продолжения существования она пила, ела и спала. Все остальное время она была не здесь, не в этом мире. Она была с Ним, но разве ему нужна ее любовь? Он весело проводил время в клубах, с друзьями, или за компьютером, а она жила им, она дышала в одном ритме с ним. Она и продолжала существовать ради него.
А все началось так давно...Казалось, прошли столетия с тех пор как они встретились. И тогда они были счастливы, потому что ни один из них не был связан по рукам этой самой штукой - любовью. Тогда их все устраивало, жизнь была другая... Сначала это была дружба, крепкая, как ни у кого. Постепенно они стали отвыкать друг от друга, ссориться, все меньше времени проводить рядом.
Вскоре они и вовсе перестали видеться. Лишь иногда, видя друг друга они здоровались. Но это не помешало ей еще тогда полюбить его. В те редкие моменты, когда судьба сталкивала их друг с другом, она надеялась, что они останутся вместе навсегда. Но он просто проходил мимо, сухо кивнув или улыбнувшись. Она забывала его, влюблялась в других, но вновь и вновь все сводилось к нему и только к нему. Наверное, он и был единственной настоящей любовью в ее жизни. По тем другим, кого она "любила" она плакала ночами, писала им стихи. По нему же она тихо умирала, как умирают от страшной болезни. Она любила его тихо, не показывая своих эмоций. Когда ее спрашивали: "А тебе кто-нибудь нравится?" в груди у нее что-то начинало сильно-сильно биться, но, натянув привычную улыбку на глаза и почти неподдельное удивление в глаза, она отвечала "Неееет, ты что!". И все же кончились дни притворства и дни, когда она могла влюбляться в других, чтобы забыть о нем. Пришло время признаться себе в том, что больше никто ей не нужен. И вот, что из этого вышло - разбитая, измученная, она сидит на кровати, зная, что завтра, послезавтра, и через год, два, три, ничего не изменится. И отчасти она права. Потому что она не входит в его жизненные планы, она вне его жизни. Да и вспоминает ли он о ней, хотя бы иногда?
И она сидит на краю кровати и теребит волосы. В этом ее существование - в безразличности. И все же она не идет в магазин за сигаретой, чтобы быть похожей на одну из героинь любимых фильмов. Она хочет жить, и поэтому она сидит в темной комнате, снова и снова думая о нем. Бесконечность.