Снега России. 
Какие-то особенно синие,
вырывающие из белых проз.
Промораживающие насквозь
душу, 
всем разрушенным в ней, и тем, что рушат.
Выдыхаемые из истории,
каким-то удушающим горем
Подпространственным и внеэпохальным, 
Неменяющимся условием "русской тайны".
Снега России.
Выпавшие из света зимами,
Собранные мозолистыми ладонями 
Бога, оглушённого болями,
Стонами, засыпанных сажей, 
в тёмных норах бездумья и даже, 
Спастись немогущих, в руках сжимая белые трости,
Не хозяева в собственном доме - гости - 
добро пожаловать, кому не лень - лишь бы бросали кости.
Луна. Считается, что она общая, и полная, и в фазе схваток,
Что, это не просто спутник земли, это её редуцированный отпечаток.
Но, позвольте! Луна, как снега России, 
такая же, до удушья синяя,
Всегда, даже если Руси границы, 
где-то вне пространства, в котором дрожат ресницы
Проходящего мимо чужой таверны, 
вдруг зацепившегося размякшим нервом,
В миг сравнившимся со струной, 
за полярность стекла. Отшвырнувшего свой
"Имидж" в лужу,
когда по душе, как картечь
прозвенела родная до боли речь. 
Глубже
Никогда никого не пронзает спазм,
чем глядящего в выжженность лунных глаз,
И глотающего боль синюю,
где-то очень далеко от родины, от России.
Снега России.
Кружат над нею ангелы на крыльях синих
И стоят, не гнутся вокруг берёзы, 
защищая её кольцом. И вполне серьёзно
Заколдовывают нарастающей дробью 
тишины её леса и поля, пропахшие кровью.
Детство моё, уходящее в эти корни,
Вдавленное в стволы, как в литые формы,
Я не зову тебя. Может быть мной не найдено 
верно, не вымученно это понятие -
Родина. Что это, что же? Наверное,
это что-то большое, трёхмерное,
Трескучее, 
как морозы, колючее 
и непостижимо могучее,
Первое.
Снега России.
Где спрятан колодец с неиссякающей силой,
Которой хватило бы...
Выкорчевать всё инородное из этих мест..?
Видите, милые, 
как одиноко
на маковке церкви голубобокой 
светится крест!