Сладковато-блевотный запах мертвечины пропитал буквально все, скоро, по нашим меркам скоро, перестаешь его замечать, и только периодические позывы к рвоте, вроде бы без всякой видимой причины, напоминают, где ты находишься, и что вокруг тебя происходит, чем пропитан воздух и все вещи - мертвечиной. И только блевотный рефлекс не врет и не лицемерит.
- А вы уверены, что она того... Уже?
- И не сомневайтесь! Она только выглядит, как живая, но это последний писк моды! Почти живая и без вот этих пошлых и вульгарных червей, но тончайший аромат легкого разложения, это бесподобно... И очень стильно!
- Ну, не знаю. Женишься ведь один раз, а вдруг... А вдруг оживет?
В телевизоре ежедневный карнавал мертвецов, актеришки советского кино, помершие как артисты прямо на вступительных экзаменах в театральное училище в Бердянске и вот-вот готовые откинуть копыта в прямом эфире некро-тиви, рассуждают о чем-то тягуче занудном, как полупереваренная карамель из желудка утопленника, о каких-то своих взглядах на что-то, как будто хоть кого-то в мире могли бы заинтересовать их взгляды; а еще вот это - мнение: "я считаю, что Америка", "по моему мнению, фашистов надо вешать!", ну, это хотя бы понятно, мертвецы всех хотят повесить, четвертовать, распять, расстрелять над свежевырытыми могилами в затылок и добить еще штыками; нет, я не верю в зомби и вампиров, но я верю, что вал фильмов про зомби заказывают мертвецы; телеведущие под толстым слоем грима прячут пятна трупного разложения: "так ваш папа вас изнасиловал, когда вам было два годика?", мертвяки гогочут, засвистывают, чистят друг другу рыла в часы семейного просмотра, без стеснения кроют матом, который лицемерно запикивают разложившиеся трупы звукорежиссеров; и ничего живого тут, вот даже в песнях, нет ни одной живой ноты, ничего оригинального, если песне меньше сорока лет, это уже какой-то праздник, а если двадцать, так нереальный свежачок; и трупы, трупы, трупы, мертвяки в теленовостях, больше трупов, больше мертвечины!
- Мама, а он какой-то странный сегодня.
- Напился, как обычно.
- Мама, а у папы голова отвалилась...
- Ничего, сынок, проспится.
Гнусное время разжиревшей мертвечины, мерзостных мыслишек, накрученных на вшивый собачий хвост деланных эмоций, смрад, смрад, возложение пластмассовых венков к вечному огню из украденного газа, солидные господа с тюремными наколками, лжепрезидент - князь разложенцев и король лимиты из преисподней, тупые окостеневшие фразы, заржавленный юмор обосравшихся висельников, очередной кинопоказ тупых комедий про недоделанных полудурков, одно и то же, все по кругу, как на карусели с мертвецами.
И только рвотные позывы напоминают о правде. Правде жизни.
Олег Петухов "Моя борьба"
04.11.15
Все, кто считает мою работу и борьбу полезными для нации, общества и страны, могут помочь мне, переведя деньги на счет рублевой карты Сбербанка: