*
Промокших улиц патронташ
и переменный выстрел светом,
всё так похоже на муляж -
рисунки Мёртвого поэта...
Под протекающим зонтом
хмельной художник и портреты.
Слова пусты и суть не в том,
что все мечты остались где-то...
            **
Он шёл дорогой наугад,
и шлейф невзгод струился сзади.
Не знал, что путь стремится в ад,
ведь он-то думал: жизни ради...
Случилось так, что рисовал
слова немые на портретах,
безликих гор смешной оскал,
руины пепла в сигаретах...
            ***
Так ночь за ночью, день за днём,
часы минутами летели.
И жаждал тьму - залить огнём,
рисуя мелом карусели.
Дорога длинною была,
но завела в тупик столетий,
а память - сажею бела
и кровоточит от отметин. 
            ****
На главной улице - антракт...
И капли по асфальту звонко
настукивают вальсу в такт,
улавливая ноты тонко...
Патроны кончатся к утру,
Поэта тень растает в лужах,
оставив рукопись дождю...

Он больше никому не нужен!